Lucía pensó en Sebastián marcando al médico, en su mano temblorosa, en Mariana confesando la verdad, en la fotografía vieja donde un hombre joven cargaba sin saber al hijo que perdería durante 8 años.
—Eso espero —respondió.
Durante las semanas siguientes, Sebastián no apareció en la puerta con flores ni discursos. Lucía le había prohibido acercarse sin permiso. Pero el dinero del hospital quedó pagado. La renta también. Un abogado independiente, elegido por Lucía, revisó los documentos y confirmó que el fideicomiso estaba blindado para los niños, sin condiciones, sin trampas y sin obligarla a nada.
Cada viernes, Mariana llevaba una carta de Sebastián. Lucía las guardaba sin abrir al principio. La primera que leyó no tenía promesas exageradas.
“Mateo no me debe amor. Tú no me debes perdón. Yo les debo verdad, presencia y tiempo. Estoy empezando por aprender a ponerme de pie sin fingir que el dolor me da derecho a esconderme”.
Lucía lloró sobre esa hoja más de lo que quiso admitir.
3 meses después, Sebastián pudo sostenerse con barras paralelas. Mariana le mandó un video, pero Lucía no se lo mostró a Mateo. Todavía no. Quería que el primer encuentro no naciera de la lástima.
El día llegó en un parque de Coyoacán. Lucía eligió un lugar público, con juegos, vendedores de globos y familias alrededor. Sebastián llegó con bastón, más delgado, pálido, pero de pie. Mariana se quedó a distancia.
Mateo estaba junto a Lucía, confundido.
—¿Él es el señor enfermo?
Sebastián se agachó con dificultad hasta quedar a su altura. Se le llenaron los ojos de lágrimas, pero no intentó abrazarlo.
—Sí. Me llamo Sebastián. Y también soy el hombre que debió estar desde que naciste.
Mateo frunció el ceño.
—¿Mi papá?
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