Una semana después de que mi boda terminara con la muerte de mi hermana, una de sus compañeras de trabajo me llamó y me dijo que Claire me había dejado un teléfono en la oficina. Pensé que iba a ir a recoger un último recuerdo de mi hermana. No tenía ni idea de que estaba a punto de dar con algo que destrozaría mi vida por completo.
Esa mañana, Ryan se inclinó hacia mí con una caja de pastelería en una mano y la otra acariciando mi mejilla.
—Volveré temprano —dijo en voz baja—. Saldremos adelante, Alice.
Desde el funeral, me había traído flores casi a diario. Hablaba con dulzura, me tocaba el hombro cuando me quedaba en silencio demasiado tiempo y me recordaba constantemente que comiera, durmiera y respirara.
En teoría, Ryan parecía el marido ideal que toda mujer en duelo debería tener. Pero el dolor agudiza algunos recuerdos mientras difumina otros, y los recuerdos más vívidos volvían una y otra vez a Claire.
Claire y yo éramos hermanas de sangre, pero amigas solo por breves instantes. Ella era cuatro años mayor, más extrovertida por naturaleza y valiente de una manera que nuestros padres nunca comprendieron.
Se fue a la ciudad en cuanto tuvo oportunidad. Yo me quedé, seguí las reglas y aprendí a calmar los ánimos antes de que se convirtieran en conflicto.
Claire me llamaba «el folleto familiar». Yo la llamaba imposible.
Aun así, siempre se fijaba en los detalles. Si me saltaba el almuerzo, me deslizaba discretamente una barrita de granola sin darle mayor importancia.
Incluso cuando criticaba a Ryan, me preguntaba: “¿Comiste algo más aparte de las muestras de pastel hoy?”, como si la irritación y el cariño convivieran entre sí.
Así era Claire. Podía hacerte sentir criticado y protegido al mismo tiempo.
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