Javier había dudado antes de responder.
—Para guardar cosas importantes.
Nada más.
En aquel tiempo Manuel no hizo preguntas. Los clientes tenían derecho a sus secretos.
Así que construyó el compartimento.
Lo hizo tan bien que ni siquiera se notaba.
Ahora entendía por qué la cama pesaba tanto.
Porque había guardado ese secreto durante décadas.
Don Manuel volvió a mirar la carta.
Siguió leyendo las últimas líneas que antes no había terminado.
“Don Manuel, si usted encuentra esto, significa que la cama volvió a sus manos de alguna forma.
Usted fue el único que supo del compartimento.
Por eso confío en usted.”
El viejo sintió que el pecho se le cerraba.
Continuó leyendo.
“Si algo nos pasa, le suplico que busque a mi hija.
Su nombre es Valeria Morales.
Cuando escribo esto tiene seis años.”
Don Manuel respiró hondo.
La carta seguía.
“Tal vez cuando lea esto ya sea adulta.
Tal vez ni siquiera recuerde quiénes somos.
Pero usted fue un hombre bueno con nosotros.
Y no conozco a nadie más en quien confiar.”
El viejo levantó la cabeza lentamente.
El patio parecía más silencioso que nunca.
Las palabras finales estaban escritas con tinta más débil, como si hubieran sido escritas con manos temblorosas.
“Si puede… entréguele esta carta.
Y dígale que su padre la amó más que a su propia vida.”
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