Entonces su teléfono vibró.
El nombre en pantalla le devolvió la calma: Marcos del Río, su principal inversor, su socio, el hombre cuya ambición carecía de ética. Era todo lo que Alessandra se había entrenado para ser, amplificado en algo más oscuro.
—Alessandra, querida —dijo Marcos con voz suave como el veneno—. Los medios se están dando un festín con tu dramática desaparición. El mercado está nervioso. Las acciones fluctúan. Nuestra reina se ha ido. Qué romántico.
—Ahora no —dijo, mirando a Julia, que dormía a su lado—. Esto es familia.
—Oh, es mucho más que una familia —dijo Marcos riendo—. Mis investigadores son excelentes. Tengo fotos tuyas lavando ropa en un pueblo. Y sé quiénes son esas chicas. El público no ve a una tía rescatando a sus sobrinas. Verá a una madre despiadada que abandonó a sus hijos en el barro mientras lucía diamantes.
A Alessandra se le cortó la respiración. «No son mis hijas».
“El mundo creerá lo que yo le diga”, respondió Marcos. “A menos que firmes la transferencia de activos que te enviaré mañana. Hazlo, y tu hermana y las niñas permanecerán en secreto. Si te niegas… te convertirás en la mujer más odiada del país”.
La línea se cortó.
Alessandra miraba el teléfono, temblando, no por miedo a sí misma, sino a ellos. Por Julia. Por Elena y Sofía. Los monstruos que había invitado a su vida con años de arrogancia ahora rondaban a su familia.
Regresó a la ciudad al día siguiente. El viaje fue como caer del cielo a un infierno familiar. Los periodistas la acosaban. Los titulares gritaban: EL OSCURO SECRETO DE LA REINA. HIJAS ABANDONADAS. MENTIRAS CONSTRUIDAS SOBRE LODO.
En su oficina de cristal, Marcos estaba sentado en su silla con papeles esparcidos como una trampa.
—Tienes una hora —dijo—. Firma. Diremos que te retiras del estrés. Haremos girar a las chicas como parte de una iniciativa benéfica. Una salida limpia.
Alessandra se acercó a la ventana y se quedó mirando las luces de la ciudad que alguna vez creyó que le pertenecían.
—Ya no sigo mintiendo, Marcos —dijo en voz baja—. Durante veinte años oculté quién era porque me avergonzaba ser pobre. Ahora entiendo que la verdadera vergüenza no era la pobreza, sino olvidar lo que significa ser humano.
—La humanidad no paga a los inversores —espetó Marcos—. Esta noche tienes una entrevista nacional. Mi amigo anfitrión me hará preguntas. Confirmarás mi historia. O publicaré las pruebas de ADN que inventé. Una vez que se hagan públicas, me creerán aunque luego muestres la verdad.
Esa noche, millones de personas sintonizaron el programa, esperando ver la caída de Alessandra Sandoval. Marcos sonrió entre las sombras tras las cámaras, convencido de que estaba acorralada.
Pero cuando las luces se encendieron y el presentador preguntó: "¿Son estas chicas tus hijas biológicas a las que abandonaste? ¿Tu verdadera identidad, Camila, está construida sobre una mentira?"
Alessandra miró más allá de las cámaras.
Julia estaba sentada entre el público, débil pero presente, con Elena y Sofía a su lado, rostros limpios, miradas valientes, de pie junto a ella. De alguna manera, se habían colado entre los reporteros de Marcos para apoyarla.
Alessandra inhaló.
“Me llamo Camila”, dijo, y su voz no tembló. “Y sí, durante años intenté borrar ese nombre porque cargaba con un dolor y una indiferencia que no soportaba. Lo cambié legalmente por Alessandra, el nombre de una mujer que una vez me mostró la salida a la miseria. Quería ser poderosa. Quería respeto. Quería que me temieran”.
Un murmullo recorrió el estudio. Marcos frunció el ceño.
“Las chicas que me abrazaron en mi gala”, continuó Camila, “no son mis hijas. Son mis sobrinas. Hijas de mi hermana Julia, a quien creí muerta durante veinticuatro años hasta que el destino me la devolvió esa noche. Marcos del Río intentó extorsionarme con amenazas. Planeaba destruir mi reputación y robarme mi empresa obligándome a seguir mintiendo”.
El anfitrión intentó interrumpir. Camila dio un paso al frente, con los ojos brillantes de una verdad que parecía fuego.
He sido arrogante. Fría. Cruel. Me convertí en lo que odiaba: una persona que menosprecia a los demás. Pero el barro que esas chicas dejaron en mi vestido fue la mayor bendición de mi vida. Me recordó quién soy. Me recordó que no hay joya más valiosa que la familia.
Giró la palma de la mano hacia afuera, como si ofreciera su pasado al mundo en lugar de ocultarlo.
Estoy orgullosa de mis orígenes. Preferiría perder cada centavo que tengo antes que perder un segundo de amor por mi hermana y estos niños. Si tengo que perderlo todo para protegerlos, que así sea. A partir de hoy, me convertiré en la persona que mi hermana todavía cree que soy.
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