"Cuida de Noah." Y entonces lo notó. Nunca le dijo el nombre de su hijo. Meera no podía dormir. Incluso después de que Noah finalmente se durmiera con la barriga llena, reduciendo su respiración a pequeñas y tranquilas bocanadas. Se sentó completamente despierta en el borde del colchón, sosteniendo su teléfono como si fuera a desaparecer.
Releyó la pantalla de transferencia. 5000 dólares. Todavía allí, todavía real. Durante un buen rato, se quedó mirándola, preguntándose, atreviéndose a creer que no era una estafa, que no era un cebo para algo más oscuro, que este desconocido, este hombre que se hacía llamar Jackson, no tenía algún plan secreto para pedir un favor más tarde.
La gente no envía miles de dólares a desconocidos sin más. Al menos nunca tuvieron que hacerlo con ella. Abrió el chat de nuevo y volvió al último mensaje. «Solo cuida de Noah». Sin emojis, sin vacilaciones, simplemente con certeza. Eso era lo que más la asustaba. Lo seguro que parecía de que este tipo de cosas eran normales para él.
Escribió algo, lo borró, volvió a escribir, volvió a borrar. Finalmente, escribió: «No tenías por qué hacer eso». Pasó un momento, luego otro. Su teléfono permaneció apagado. Exhaló lentamente, casi aliviada. Tal vez él ya había seguido adelante. Tal vez solo fue una casualidad y podía fingir que no había pasado nada. El teléfono vibró. Sé que no lo hice. Quería hacerlo.
Al otro lado de la ciudad, Jackson Albbright se recostaba en el sillón de cuero que nunca lo había hecho sentir cómodo. Seguía en la oficina. Siempre se quedaba hasta tarde. No por obligación, sino porque su casa ya no lo sentía como tal. Desde que había desechado ese pensamiento.
Las paredes de cristal de su oficina en el ático reflejaban el horizonte como un cuadro. Frío, caro, vacío. Su teléfono vibró de nuevo. ¿Por qué ayudarías a alguien como yo? Ni siquiera me conoces. Se quedó mirando las palabras más tiempo del debido. La mayoría de quienes le escribían querían cosas, asociaciones, inversiones, favores, a veces influencia. Era la primera vez en mucho tiempo que alguien le preguntaba honestamente por qué le importaba.
Así que le dijo la verdad, o al menos parte de ella, porque hubo una vez alguien que me ayudó cuando no tenía por qué. Nunca lo he olvidado. Hubo una pausa. Luego quiero pagarte. Arqueó la ceja. ¿Por qué? Por la fórmula. ¿Por la amabilidad? Por no ignorarme. Otro instante. Ya lo averiguaré. Jackson apretó ligeramente la mandíbula.
Ella no pidió más. No insinuó que necesitara trabajo, ni alquiler, ni nada. Seguía sosteniendo su orgullo con ambas manos. Incluso mientras se ahogaba, él lo respetaba más de lo esperado. Así que envió un mensaje más: «Dime qué tipo de fórmula necesita Noah». Quiero enviar más. No dinero, sino provisiones.
Meera dudó, solo si de verdad no hay condiciones. —No me gustan las condiciones —respondió él—. Las condiciones son para jugar. A la mañana siguiente, Mera despertó con un golpe en la puerta. Se le paró el corazón. Nadie llamaba nunca. Aquí no. El casero le envió un mensaje y sus vecinos apenas la miraron. Se puso una sudadera con capucha, caminó silenciosamente hacia la puerta y echó un vistazo por la mirilla.
Un conductor de camión de reparto uniformado con cuatro cajas enormes. ¿Qué demonios? Abrió la puerta despacio. ¿Una entrega para Mera Jensen?, preguntó. Ella asintió en silencio. Firma aquí. Firmó. Abrió las cajas una a una en el suelo de la sala. Con las manos temblorosas. Fórmula, pañales, toallitas húmedas, biberones, paquetes de puré orgánico, incluso ropa. Tampoco de marcas blancas baratas.
El tipo de cosas que solo se veían en Instagram: mamás con la iluminación perfecta y demasiado tiempo libre. Al final había un sobre pequeño. Lo abrió lentamente. Debería tener lo que necesita. Noah se merece algo mejor que apenas sobrevivir. Jackson, no había logotipo, ni remitente, ni forma de rastrear el origen del pedido.
Solo una firma que no reconoció de un hombre al que ni siquiera había visto. Pero la sintió. La sintió en el pecho. Esa extraña calidez incierta que se encontraba entre la gratitud y la sospecha. ¿Quién era este hombre? ¿Y qué quería realmente? Meera no volvió a tocar las cajas durante horas. Estaban en un rincón de la sala como un sueño del que no quería despertar.
Noah se había quedado dormido en sus brazos después de un biberón caliente. El primero lleno en tres días, y ella no se había movido desde entonces. Simplemente se quedó sentada mirando el pecho de su hijo subir y bajar, preguntándose en qué clase de mundo acababa de entrar. No era ingenua. La gente no hacía cosas así. No sin trampa ni cámara.
Pero no hubo video viral, ni recibo, solo silencio. Y ese nombre otra vez, Jackson. No era precisamente común. Meera buscó su teléfono y abrió un navegador. Dudó. No quería saberlo, pero tenía que saberlo. Escribió Jackson Albbright. Los resultados cargaron más rápido de lo que esperaba. Jackson Albbright, director ejecutivo de Helix Court Industries. Patrimonio neto: 11.
8 mil millones de dólares, magnate de la tecnología privada, exmilitar, tímido con los medios, viudo, sin hijos. Se le revolvió el estómago. No se trataba de un simple desconocido generoso. Era él, el multimillonario dueño de la mitad de las patentes de la medicina de inteligencia artificial. Aquel a quien los periodistas llamaban el magnate fantasma porque evitaba las entrevistas como la peste. Solo había tres fotos oficiales suyas en línea, todas serias, sin complejos.
Una lo mostraba saliendo de una audiencia en el Senado con la mirada fría y la mandíbula apretada. El hombre no solo vivía en otro mundo, sino que lo había construido. Entonces, ¿por qué le enviaba mensajes? ¿Por qué le enviaba $5,000 en artículos para bebés a una mujer sin trabajo, sin auto y con goteras? A Mera le temblaban las manos al volver a abrir el hilo de mensajes.
Se quedó mirando su último mensaje. Noah se merece algo mejor que apenas sobrevivir. No sonaba como un multimillonario. Sonaba como alguien que estuvo a punto de morir de hambre y nunca lo olvidó. Escribió, dudó y luego pulsó enviar. ¿Por qué haces esto? No respondió de inmediato. Esperó 10 minutos, luego 20, y se le encogió el corazón.
Quizás se arrepintió. Quizás se dio cuenta de que ella no valía la pena. Su teléfono finalmente se iluminó porque sé lo que es perder a alguien a quien no puedes salvar. Y porque ningún niño debería sentir ese dolor. Se quedó mirando esas palabras, atónita. No eran transaccionales. Tampoco eran poéticas.
Eran simplemente ciertas, y dolían. "No quiero tu compasión", respondió ella. "No es compasión", dijo él. Es su reconocimiento. Meera apoyó la cabeza en la pared y cerró los ojos. Hubo un instante de silencio entre ellos. Entonces su teléfono volvió a vibrar. "¿Trabajas?". Esa pregunta fue como un pinchazo. Casi no respondió. Yo sí respondí hasta que Noah y la empresa quebraron y la guardería que podía pagar cerró.
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