Pero de todas formas surgieron preguntas.
Había documentos en la casa: carpetas ordenadas que Kwame guardaba bajo llave. Había llamadas telefónicas que atendía en privado, con voz firme pero controlada.
Así era como la gente le hablaba en los espacios públicos: con cautela más que con lástima.
La imagen que Margaret había pintado de un hombre indefenso y descartado no coincidía con la realidad.
Una noche, Akosua finalmente hizo la pregunta que la había estado preocupando.
"¿Por qué aceptaste casarte conmigo?" preguntó suavemente.
Kwame no respondió de inmediato.
Miró por la ventana donde el sol se escondía detrás de los edificios, pintando el cielo de un dorado apagado.
—Porque reconocí el miedo —dijo al fin—. Y porque sé lo que significa estar acorralado.
Akosua tragó saliva. "No tenías que salvarme".
—No te estoy salvando —respondió Kwame—. Estoy a tu lado. Hay una diferencia.
La distinción importaba más de lo que ella podía expresar.
Esa noche, Akosua soñó con la habitación de su infancia en la casa de Banga: pequeña, oscura y sin aire.
Se despertó con el corazón acelerado, esperando la voz de Margaret.
En cambio, había silencio, un silencio que no resultaba amenazante.
Pasaron los días.
Los rumores no cesaron, pero se suavizaron.
La ausencia de Margaret habló más fuerte que sus palabras.
Akosua sintió que la culpa aumentaba inesperadamente: culpa por sentir alivio, por no extrañarlos.
Entonces llegó el mensaje.
Un anciano de la iglesia visitó la casa de Kwame sin previo aviso. Habló con amable preocupación, preguntando si Akosua se estaba adaptando bien y si había asuntos que requerían mediación.
Su tono era cuidadoso, pero la implicación era clara: la comunidad estaba observando.
Después de irse, las manos de Akosua temblaron.
“Creen que yo soy el problema”, dijo.
Kwame la miró fijamente. "Creen lo que les dicen".
“¿Y si lo creen?”
“Entonces corregimos el expediente”, dijo con calma.
—Con el tiempo —Akosua frunció el ceño.
"Sigues diciendo eso."
“Porque el momento oportuno importa”, respondió Kwame. “La verdad que se dice demasiado pronto suele ser aplastada”.
Esa noche, Akosua se sentó sola en su habitación, mirando fijamente la pequeña bolsa que había empacado semanas antes, la que nunca usaba.
Se dio cuenta que ya no lo necesitaba.
El pensamiento la reconfortó y la asustó al mismo tiempo.
El siguiente enfrentamiento se produjo de forma inesperada.
Margaret llegó sin previo aviso, con el rostro tenso por la furia contenida. Esta vez no trajo regalos.
—¿Crees que has ganado? —siseó en cuanto la puerta se cerró tras ella—. La has puesto en nuestra contra.
Akosua dio un paso adelante, con el corazón latiéndole con fuerza. «Nadie me puso en tu contra. Por fin lo vi claro».
Margaret rió con amargura. «Sin nosotras no eres nada».
Kwame se acercó. "Ya basta".
Margaret se giró hacia él. «No tienes ni idea de lo que te has metido».
—Sí, lo haré —dijo Kwame en voz baja—. Y estoy preparado.
Margaret entrecerró los ojos. "¿Preparada para qué?"
Kwame la miró fijamente. —Por las consecuencias.
La palabra quedó suspendida en el aire.
Margaret se fue poco después, con una amenaza tácita pero inconfundible.
Esa noche, Akosua se derrumbó.
"Estoy cansada", susurró, con lágrimas en los ojos. "Estoy cansada de ser fuerte. Estoy cansada de agradecer el dolor".
Kwame escuchó sin interrumpir.
Cuando terminó, él le habló suavemente.
“No necesitas ser fuerte aquí”.
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