“He vivido con el peligro toda mi vida”, dijo. “Simplemente no sabía su nombre”.
Kwame sonrió levemente. "Eres más fuerte de lo que crees".
—Ya no quiero ser fuerte —dijo Akosua en voz baja—. Quiero estar a salvo.
Kwame extendió la mano entonces, no para abrazarla, sino para ponerla cerca de la suya. Una invitación, no una exigencia.
“La seguridad no se consigue escondiéndose para siempre”, dijo. “Se consigue eligiendo cuándo ponerse de pie”.
Akosua colocó su mano junto a la de él, sus dedos casi sin tocarse.
Por primera vez, el futuro no parecía una amenaza. Parecía incierto, sí, pero también abierto.
Esa noche, mientras Akosua yacía en la cama, un pensamiento se repitió, firme e innegable:
Ella ya no sobrevivía.
Ella se estaba curando.
Y cualquier tormenta que se estuviera gestando más allá de sus muros, ella no la afrontaría sola.
Dos días después, el mundo demostró que estaba equivocada en una cosa:
La tormenta ya estaba aquí.
Akosua salió sola por primera vez en semanas.
Kwame estaba en una llamada que no podía retrasarse, e insistió, en voz baja y obstinadamente, en que necesitaba volver a sentirse normal.
Solo un paseo corto. Solo el mercado. Solo aire.
La calle estaba llena de gente, con voces que regateaban y motores que tosían para ponerse en marcha.
Akosua se movió con cuidado, con la cabeza gacha, contando sus pasos como siempre lo hacía.
Ella sintió que la observaban pero se negó a levantar la vista.
El miedo la había dominado durante demasiado tiempo.
Ella nunca vio la mano que la empujó.
El mundo se inclinó.
Un dolor intenso le atravesó el costado al golpear el suelo.
Sonidos borrosos: gritos, jadeos, una mujer gritando su nombre.
Akosua intentó levantarse, pero la fuerza abandonó sus extremidades.
Su visión se redujo.
Alguien gritaba: “¡Aléjate de ella!”
Sintió sangre, cálida y aterradora.
Entonces nada.
Se despertó con luces brillantes y el olor antiséptico de una sala de hospital.
Tenía la garganta seca y el cuerpo pesado.
Por un momento, no recordó dónde estaba.
Entonces el miedo regresó, agudo e inmediato.
La voz de Kwame atravesó la neblina.
Ella giró la cabeza.
Él estaba allí, cerca, con el rostro pálido y demacrado.
Por primera vez desde que lo conocía, su compostura parecía quebrada.
Sus manos agarraron los brazos de su silla de ruedas con tanta fuerza que sus nudillos estaban blancos.
“¿Qué pasó?” susurró.
—Te caíste —dijo con cuidado—. Alguien te empujó.
Se quedó sin aliento.
“El bebé—”
Kwame se quedó congelado.
“El bebé”, repitió, apenas audible.
Los ojos de Akosua se llenaron de lágrimas. "No te lo dije. No sabía cómo".
Una enfermera entró con cuidado, con expresión profesional pero amable.
"Estás estable", dijo. "Pero estás embarazada. En las primeras etapas. La caída te causó estrés, pero lo hemos superado".
La palabra embarazada resonó en la habitación como una campana.
Kwame cerró los ojos.
Cuando los abrió, algo había cambiado.
No tener pánico.
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