—Esa no era mi intención —dijo con urgencia—. No te estaba poniendo a prueba. Me estaba escondiendo de mi tío, de la gente que quiere arruinarme.
—Y yo sólo fui colateral —replicó Ephua, con palabras más duras de lo que esperaba.
—No —dijo Quacy, mientras el dolor le quitaba la compostura—. Tú fuiste la razón por la que recordé quién era.
Ephua se levantó, empujando su silla hacia atrás. «No acepté ser parte de tu guerra. Te di comida porque tenías hambre. Porque eras humana».
Quacy también se levantó, con el rostro desprovisto de toda pretensión. «Y por eso me duele», dijo en voz baja. «Porque tienes razón».
Las lágrimas ardían en los ojos de Ephua. "Me mentiste".
“Todos los días traté de protegerte”, dijo.
—No puedes decidir eso por mí —susurró Ephua.
Luego ella se alejó.
Intentó desaparecer de nuevo dentro de la mansión. Dejó de tomarse un descanso. Evitó la puerta de servicio. Se volvió silenciosa y pequeña, como la habían entrenado para sobrevivir.
Pero las tormentas no evitan a los inocentes.
A la cuarta mañana después de aquel café, el grito de Madame Abena resonó en el recinto. "¡Mis joyas!"
La casa estalló. Se abrieron puertas, se oyeron pasos. Ephua fue arrastrada al dormitorio principal, donde yacían cajas de terciopelo esparcidas como orgullo roto. Kojo Badu estaba cerca con guardias, con los brazos cruzados y la mirada ya convencida.
—Limpias aquí todos los días —dijo Madame Abena, señalando a Ephua con furia temblorosa—. Ahora mi juego de oro ha desaparecido.
—No he tomado nada —dijo Ephua con la boca seca—. Lo juro.
Nana Akosua dio un paso al frente, con la preocupación como si fuera un teatro. "Tía, quizá deberíamos registrar su habitación, solo para estar seguros".
Ephua miró a Nana y comprendió al instante: no era una sospecha. Era un plan.
Kojo la condujo a las habitaciones de servicio. Trastornó su pequeño rincón de orden con deliberada crueldad. Luego metió la mano debajo del colchón y sacó una bolsita de terciopelo.
El oro brilló en la tenue luz.
El collar. Los pendientes. El conjunto de Madame Abena.
Ephua se quedó mirando como si la bolsa fuera una serpiente. "Eso no es mío", susurró.
El disgusto de Madame Abena fue inmediato. «Después de todo lo que he hecho —alimentarte, alojarte—, ¿así es como me lo pagas?»
—Alguien lo plantó —dijo Ephua con la voz entrecortada—. Por favor. Yo no lo hice.
Nana Akosua se burló. "¿Lo pusiste debajo del colchón?"
Kojo se acercó. "Estás acabado".
Ephua pensó en Yaw. Apretaba su bolsa de tela, sus medicinas, sus recibos. «Señora, por favor», suplicó una vez, una vez, porque la desesperación a veces quiebra incluso a los orgullosos. «Si llama a la policía, me arruinará la vida. Déjeme demostrar que no fui yo».
—La policía decidirá —espetó Madame Abena.
Un guardia subalterno entró corriendo, sin aliento. «Señor, hay alguien en la puerta. Dice que viene por la criada».
Ephua se congeló.
Quacy entró, ya sin la chaqueta sucia, con una sencilla camisa limpia y pantalones oscuros. Su porte llenó la habitación como si la autoridad volviera a su dueño. El corazón de Ephua se encogió de ira y alivio, y algo que aún sentía, aunque no quería admitirlo.
—¡Tú otra vez! —gruñó Kojo.
La mirada de Quacy se movió por la habitación, sobre el rostro pulido de Nana Akosua, sobre la furia de Madame Abena, sobre los ojos húmedos y la columna rígida de Ephua.
—He oído que hay una acusación —dijo Quacy con calma—. Y que van a llamar a la policía.
—¿Y quién eres tú para interferir? —espetó Madame Abena—. Eres un hombre de la calle.
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
