—Te fallé —susurró—. Les fallé a todos. Darío está en la cárcel. Víctor ganó. Todo lo que construiste se ha ido.
No hay respuesta.
Inclinó la cabeza. Pasaron los minutos. El reloj avanzaba. Las máquinas respiraban.
Entonces la mano de Eleanor apretó la suya con fuerza.
Sus ojos se abrieron.
Claro. Enfocado. Acero.
“¿Hay alguien más aquí?” preguntó.
Carter se quedó paralizado. "¿Las enfermeras, el personal, se han ido?"
—Sí —dijo Carter—. Estamos solos.
Eleanor se incorporó. El movimiento fue lento pero deliberado; nada que ver con la fragilidad que Carter había visto en años.
—Bien —dijo—. Entonces escucha con atención, porque no tengo mucho tiempo y solo lo voy a decir una vez.
La madre de Carter había estado guardando secretos durante cuarenta años.
Pero el mayor secreto no era el pasado.
Se trataba de lo que había estado planeando para el futuro.
La voz de Eleanor era clara y firme. La niebla se había disipado.
“La demencia es real”, dijo. “Cada día empeora. Los médicos no se equivocan”. Hizo una pausa. “Pero no estoy tan mal como todos creen”.
Carter no podía hablar.
"He estado actuando", dijo Eleanor.
Víctor la había estado observando durante siete años. En cada visita, comprobaba lo que había dicho, a quién había visto, qué recordaba.
—Así que le di lo que esperaba —dijo Eleanor—. Una anciana confundida. Inofensiva. Olvidable. Alguien de quien no tenía que preocuparse.
Ella miró a Carter como si fuera una espada.
“Los médicos ven lo que se les dice que vean”.
Y tengo días buenos. Horas de claridad. Menos ahora que antes, pero las he aprovechado todas.
Metió la mano debajo del colchón y sacó una llave.
First National Bank. Caja de seguridad. Bluevin 1143.
Carter tomó la llave. Le temblaban las manos.
—Adentro —continuó Eleanor—, encontrará la prueba de ADN real de 2019. Laboratorio independiente. Cadena de custodia verificada por mi abogado. Darius es su sobrino. La prueba de Victor es un fraude.
"¿Por qué no me lo dijiste?" preguntó Carter con voz entrecortada.
—Porque no estabas listo —dijo Eleanor—. Necesitabas descubrir la verdad tú mismo para sentirla. Si no, habrías encontrado una excusa. Se te dan bien las excusas, Carter. Tu padre también.
Las palabras cortaron porque eran ciertas.
Eleanor le agarró la mano.
Hay más en la caja. Fotografías, documentos y grabaciones.
“¿Grabaciones de qué?”
La sonrisa de Eleanor era fría. La sonrisa de un cazador.
“Víctor mató a Raymond”, dijo. “Lo sabía, pero no podía demostrarlo. Así que le pedí que lo demostrara él mismo”.
"¿Cómo?"
“Lo llamo todas las semanas”, dijo Eleanor. “A veces más. Finjo estar confundida. Menciono a James, a Raymond, el accidente… y Victor me habla. Me tranquiliza. Me explica las cosas”.
Su agarre se hizo más fuerte.
"Él piensa que lo olvido por la mañana."
El corazón de Carter se detuvo.
"Lo has estado grabando."
—Cincuenta y dos llamadas —dijo Eleanor—. Cada palabra. Incluyendo aquella en la que me contó exactamente cómo murió Raymond.
Cincuenta y dos llamadas. Dos años de conversaciones telefónicas.
Víctor, seguro de estar hablando con una anciana indefensa, explicó exactamente lo que hizo.
Eleanor Adams no fue una víctima.
Ella nunca había sido una víctima.
Ella era una general que jugó el juego más largo.
Su claridad se desvanecía. Carter podía verlo: la niebla regresaba.
—No me queda mucho tiempo —dijo Eleanor—. La niebla de verdad se acerca cada día más rápido. Pero te he dado todo lo que necesitas.
-¿Qué quieres que haga? -susurró Carter.
—Quémenlo —dijo Eleanor—. Quemenlo todo. —Bajó la voz—. Y luego construyan algo mejor.
Ella le apretó la mano una última vez.
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