Carter rastreó el matasellos. Sin salida. Contrató a un grafólogo. Sin resultados. Consideró el chantaje, pero no llegó ninguna demanda. Solo la misma frase, mes tras mes, paciente como un latido.
Pregúntale a tu madre por Jamie.
No conocía a nadie llamado Jamie.
Su madre tampoco.
Al menos eso es lo que se dijo a sí mismo.
Su teléfono vibró otra vez.
Esta vez no es Harmony Hills.
Victor Bennett, su director financiero, su amigo más antiguo. Treinta años de colaboración. Construyeron Adams Development juntos. Paso a paso. Negocio a negocio.
—Carter, una pregunta rápida. —La voz de Víctor sonaba despreocupada. Demasiado despreocupada—. ¿Te ha contactado alguien últimamente por asuntos pasados? ¿Asuntos familiares?
Carter hizo una pausa. Las letras pasaron por su mente. Los sobres mensuales. La única línea.
—No —mintió—. ¿Por qué?
Solo para comprobarlo. Algunos periodistas han estado husmeando. Rachel Morrison, del Atlanta Chronicle. Probablemente nada, pero quería asegurarme de que estamos de acuerdo.
“Estamos alineados.”
Carter colgó.
No sabía por qué le mintió a Víctor. El instinto precedió al pensamiento. Treinta años de confianza, y algo lo hizo contenerse.
Esa tarde se dirigió a Harmony Hills: por obligación, no por amor.
Las instalaciones olían a antiséptico y a algo más antiguo, algo más dulce, algo triste. El olor del tiempo que se agotaba. Las luces fluorescentes zumbaban en el techo. La alfombra amortiguaba los pasos. Todo allí estaba diseñado para amortiguar el sonido, el dolor, el lento desvanecimiento de los recuerdos.
Eleanor estaba sentada en su silla junto a la ventana. Tenía un mal día. Su mirada se desviaba. Sus palabras se enredaban. Preguntó por el desayuno tres veces en cinco minutos.
Entonces algo cambió.
—¿Leíste las cartas? —preguntó de repente. Su voz era aguda y clara.
Carter se quedó paralizado. "¿Qué cartas?"
—Las cartas, Carter. ¿Las leíste? Son importantes.
“Mamá, no sé qué estás—”
Su claridad se desvaneció. Preguntó cuándo vendría Jamie de visita.
Carter supuso que era la demencia. Un nombre de su infancia. Tal vez un amigo olvidado.
Notó un hueco en la pared. Un marco de fotos que llevaba meses desaparecido. El clavo seguía ahí. Se veía el contorno del polvo. Nunca preguntó por qué lo habían quitado.
Él nunca preguntó nada.
Veinte minutos después, se fue.
En la puerta, una enfermera lo detuvo.
Sr. Adams, su madre recibió ayer una visita no autorizada. Un joven. Al parecer, lleva meses viniendo. Acabamos de darnos cuenta del patrón.
Carter apretó la mandíbula. "¿Quién es?"
No lo sabemos. Seguridad está revisando las grabaciones. Firma con diferentes nombres, pero viene todas las semanas. Ese mismo día, tu madre llama a recepción pidiendo hablar con Víctor.
El nombre cayó sobre Carter como una bofetada.
Vencedor.
Su madre llamando a Víctor.
Las cartas preguntando por Jamie. Un visitante no autorizado.
Algo estaba muy mal.
Esa noche, Carter durmió mal. Soñó con una fotografía con dos niños. Uno era él. El otro no tenía rostro.
A la mañana siguiente su teléfono sonó a las 7:00 am.
Colinas de la armonía.
Sr. Adams, tiene que venir ya. El visitante ha vuelto y se niega a irse.
Carter llegó a Harmony Hills en catorce minutos.
Lo que encontró en la habitación de su madre destrozaría todo lo que creía sobre su familia.
El Mercedes de Carter entró chirriando en el estacionamiento. Eran las 8:52 a. m., a catorce minutos de su finca. No recordaba el trayecto. Le temblaban las manos.
La recepcionista estaba pálida. "Señor Adams, seguridad ya está..."
La empujó a su lado, por el pasillo, pasando la enfermería, pasando el carrito de medicamentos con sus vasos de plástico y dosis medidas. Las luces fluorescentes zumbaban en lo alto como insectos.
El administrador lo interceptó afuera de la habitación 114.
Sr. Adams, llamamos a seguridad. Se niega a irse. No queríamos que la situación se agravara sin su...
Carter no se detuvo.
La habitación de su madre estaba al final del pasillo. La puerta estaba entreabierta. La luz de la mañana se filtraba por la rendija, atrapando las motas de polvo y haciéndolas bailar.
Empujó la puerta para abrirla y se detuvo.
Eleanor estaba sentada en su silla. Estaba llorando.
Pero estas no eran las lágrimas que él conocía. Ni confusión. Ni miedo. Ni el llanto vacío de una mente que pierde el control.
Estas lágrimas eran diferentes.
Había algo así como alegría en ellos. Algo así como alivio. Como una oración finalmente respondida.
Su mano sostenía otra mano: joven, negra, callosa. La mano de alguien que trabajaba, alguien que sobrevivía.
El chico estaba sentado a su lado. De unos diecisiete años, quizá. Llevaba una sudadera con capucha desgastada, gris, descolorida por tantos lavados, pero limpia. Su postura era erguida y alerta, no la postura desesperada y rota que Carter esperaba de un adolescente sin hogar.
Y sus ojos —sus ojos eran agudos, inteligentes, observadores— estaban llenos de odio.
El chico miró directamente a Carter. No se inmutó. No apartó la mirada. Le sostuvo la mirada como un desafío, como un veredicto ya emitido.
“Aléjate de mi madre”. La voz de Carter era hielo: furia controlada.
El chico se levantó lentamente. No soltó la mano de Eleanor. Todavía no.
—Carter, no —dijo Eleanor con la voz entrecortada. Extendió la mano libre hacia su hijo.
—Dije que te alejaras de ella. —Carter dio un paso al frente—. ¿Quién demonios eres? ¿Qué quieres?
Detrás de él llegó la seguridad: dos guardias con uniformes azules, listos para expulsar al intruso, esperando la señal.
El niño miró a Eleanor con una pregunta en sus ojos.
Ella asintió, casi imperceptiblemente. Casi una señal. Un permiso. Una bendición.
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