“Claro,” dije, asintiendo lentamente. “Si el coche está lleno, no hay problema. Yo me quedo.”
Sonreí. Incluso levanté la mano como despidiéndome, como si aquello fuera lo más natural del mundo.
Sofía me miró confundida por un segundo, pero Mariana ya la estaba apurando.
“Ándale, hija, que se nos hace tarde.”
Carlos no dijo nada más. Solo abrió la puerta.
Y se fueron.
El sonido de sus pasos alejándose, las risas apagándose poco a poco, el motor del coche encendiéndose… todo quedó suspendido en el aire, como un eco que se negaba a desaparecer.
Cuando el silencio finalmente llenó la casa, supe la verdad.
No era la primera vez.
No era la segunda.
Pero sí era la primera vez… que me dolía de esta manera.
Me senté lentamente en el sofá. Miré alrededor. Todo estaba en su lugar. Todo ordenado. Todo… ajeno.
Respiré hondo, pero el aire no alcanzaba.
No estaba enojada.
Estaba… vacía.
Me levanté sin pensarlo demasiado. Mis pasos me llevaron directo a la habitación. Abrí el armario, y mis manos encontraron algo que no tocaba desde hacía años.
Una vieja maleta.
La misma con la que llegué a la casa de mi esposo en 1985, llena de sueños, de ilusiones, de una vida que creía que sería para siempre.
La coloqué sobre la cama.
Y la abrí.
Doblé una blusa. Luego otra. Mis movimientos eran lentos, casi automáticos, como si alguien más estuviera decidiendo por mí.
En la mesa, la foto de mi esposo me observaba.
Me acerqué.
“Viejo…” susurré, con una sonrisa que no logró sostenerse. “Creo que ya entendí.”
Sentí cómo los ojos se me llenaban de lágrimas.
“En esta casa… ya no hago falta.”
Cerré la maleta.
Y justo cuando la tomé para salir… escuché el sonido de unas llaves girando en la puerta principal.
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