Y tal vez tampoco sabían quién había sido realmente.
Esa noche casi no dormí.
Cada vez que cerraba los ojos, veía dos caminos.
Uno corto, claro, directo.
Ir al banco, retirar el dinero, ir al hospital, vivir sin mirar atrás.
Y otro más largo, más oscuro.
Buscar.
Preguntar.
Descubrir cosas que tal vez hubiera preferido no saber.
A la mañana siguiente tomé una decisión.
No fue valiente.
No fue heroica.
Fue simplemente la única que podía tomar sin traicionarme.
Regresé al banco.
La gerente me reconoció de inmediato.
—Pensé que volvería —dijo.
Asentí.
—Quiero información completa sobre esa cuenta de origen.
Ella me observó con atención.
—¿Está segura?
Negué con la cabeza.
—No. Pero aun así lo voy a hacer.
Firmé unos papeles. Esperé. Cada minuto se sentía más largo que el anterior.
Cuando finalmente me entregaron un documento más detallado, lo sostuve como si fuera algo peligroso.
Porque lo era.
Lo abrí.
Y ahí estaba.
Dirección.
Ciudad.
Un número de contacto.
Todo lo necesario para encontrar a esa persona.
Sentí miedo.
Mucho.
Pero también sentí algo más.
Algo que no había sentido en años.
Control.
Por primera vez desde el divorcio, la decisión no era de Don Rafael.
No era del destino.
Era mía.
Doblé el papel con cuidado.
Lo guardé.
Y mientras salía del banco, supe que el verdadero momento que cambiaría mi vida no era encontrar ese dinero.
Ni leer esa carta.
Era lo que iba a hacer ahora con la verdad que estaba a punto de tocar.
