Más padres del colegio iban llegando, atraídos por el ruido. Sus hijos, pegados a las ventanillas de los coches, miraban las motos con fascinación.
“Mamá, ¡es la fiesta de Emma!”, gritó Carlota, otra niña de seis años. “¡Mira cuántas motos! ¿Podemos ir, por favor?”
“Ni hablar”, respondió su madre, lo suficientemente alto como para que todos la oyeran. “Esa no es nuestra clase de gente.”
Entonces dio un paso adelante la doctora Patricia Hernández.
Formaba parte del moto club de mujeres, pero los padres del colegio no lo sabían. Para ellos, era la neurocirujana infantil a la que llevaban a sus hijos cuando algo iba mal.
“Hola, Laura”, saludó a la madre que acababa de hablar. “Qué curioso eso de ‘nuestra clase de gente’. Yo estoy aquí. ¿Estás diciendo que yo tampoco soy de tu clase?”
El reconocimiento fue inmediato. El horror en la cara de Laura cuando vio que la doctora Hernández llevaba chaleco de cuero con parches de su moto club.
“¿Doctora Hernández? ¿Usted… va con ellos?”
“Voy con mis compañeros de ruta a celebrar el cumpleaños de una niña maravillosa. La pregunta es: ¿por qué no estás tú?”
Más padres empezaron a reconocer gente entre los motoristas. Su asesor fiscal.
Su dentista. El contratista que les reformó la cocina. El dueño de ese restaurante elegante donde cenaban a veces. Todos con ropa de motorista, todos allí por Emma.
La pequeña Sofía, la misma que había visto cómo desechaban la invitación, se soltó de la mano de su madre y echó a correr hacia Emma.
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