—Me gustaría conocerlo —dijo Gabriel en voz baja.
—Se habrían caído bien —le dije—. Era testarudo. Divertido. Amable, incluso cuando intentaba disimularlo.
“Como tú”, dijo Gabriel.
Se me escapó un pequeño sonido de sorpresa, casi una risa.
“Como tú”, respondí.
El sol se hundió más y las primeras estrellas comenzaron a aparecer, tenues y pacientes.
Perder a Daniel me arrastró a través del océano y me dejó en el peor día de mi vida.
También puso mis pies en un camino que nunca hubiera elegido, hacia un tribunal, hacia un hospital, hacia un niño que había aprendido demasiado pronto que la gente puede irse.
Una bandera estadounidense ondeaba con el viento en un muelle cercano y su reflejo se rompía en pedazos en el agua poco profunda.
Gabriel deslizó su mano en la mía.
Su agarre era pequeño, pero firme.
Estábamos allí juntos, una madre que llegó a casa demasiado tarde para un hijo y justo a tiempo para otro.
Cuando el cielo se oscureció por completo y la brisa se refrescó, regresamos hacia el estacionamiento.
Miré por encima del hombro una vez y vi la foto de Daniel apoyada en la arena, anclada en la piedra de Gabriel.
Por primera vez desde que mi avión aterrizó en Florida, la palabra hogar no me pareció un lugar que había abandonado ni una promesa que había incumplido.
Sentí que era algo que todavía estaba construyendo.
Un paso cuidadoso y honesto a la vez.
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