Dejé las compras debajo del toldo y crucé la calle.
La expresión de Miranda se tensó al verme. Apartó la mirada, repentinamente muy interesada en la lluvia.
—Lauren, lo siento mucho —dijo Stan en cuanto llegué a la mesa. Su voz se quebró, quebrada por la emoción—. Por favor. ¿Podemos hablar? Necesito ver a los niños. Necesito arreglar las cosas.
Lo observé con atención. El hombre que tenía delante no era el marido seguro de sí mismo que una vez prometió una eternidad. Estaba desgastado. Ansioso. Aferrado al arrepentimiento como a un salvavidas.
"¿Arreglar las cosas?", pregunté con calma. "No has visto a tus hijos en más de dos años. Dejaste de pagar la manutención. ¿Qué crees que puedes arreglar ahora?"
Se pasó una mano por el pelo ralo. "Lo sé. Sé que metí la pata. Miranda y yo tomamos malas decisiones".
Miranda se burló bruscamente. «No me metas en esto», espetó. «Tú eres quien perdió todo ese dinero en esa supuesta inversión garantizada».
"Me convenciste de que era una buena idea", respondió Stan, desbordándose por la frustración.
Se rió sin humor. «Y tú eres quien me compró esto», dijo, señalando su bolso desgastado, «en lugar de ahorrar para el alquiler».
La discusión se desató, cruda y sin filtro. Años de resentimiento se desataron ante mí. Observé en silencio, distante como nunca antes.
Por primera vez, no los vi como los villanos de mi historia.
Vi a dos personas que habían tomado decisiones y ahora vivían con las consecuencias.
Miranda se levantó de golpe, alisándose el vestido con movimientos bruscos. «Me quedé por el hijo que tuvimos juntos», dijo con frialdad, mirándome fijamente. «Pero no pienses ni por un segundo que me quedo. Estás solo, Stan».
Ella se alejó sin mirar atrás, con los tacones resonando contra el pavimento y cada paso con un propósito definitivo.
Stan se hundió nuevamente en su silla.
Me miró con los ojos húmedos. «Lauren, por favor. Déjame pasar. Déjame hablar con los niños. Los extraño. Nos extraño».
Busqué en su rostro algo familiar. El hombre que una vez amé. El compañero en quien confiaba.
No encontré nada.
—Dame tu número —dije con calma—. Si los niños quieren hablar contigo, te llamarán. Pero no vas a volver a mi casa.
Se estremeció, asintió y garabateó su número en un papel con manos temblorosas. «Gracias», susurró. «Les agradecería que llamaran».
Metí el papel en mi bolsillo sin mirarlo.
Mientras caminaba de regreso a mi auto, con la lluvia golpeando suavemente a mi alrededor, sentí que algo se asentaba dentro de mi pecho.
No fue venganza.
Fue un cierre.
No necesitaba su disculpa. No necesitaba su arrepentimiento. No necesitaba su caída para validar mi supervivencia.
Había construido una vida. Una vida fuerte. Llena de amor, resiliencia y risas.
Y eso fue suficiente.
No les conté a Lily y Max sobre el café de inmediato.
Durante unos días, llevé el encuentro en silencio, como algo frágil que necesitaba asentarse antes de que alguien lo tocara de nuevo. La vida seguía como siempre. Las mañanas escolares transcurrían rápidamente entre mochilas y recordatorios. Las tardes llenas de tareas esparcidas sobre la mesa, las pequeñas herramientas de Max repiqueteando contra el suelo mientras trabajaba en otro proyecto, Lily hablando de clases y amigos mientras yo revolvía la cena en la estufa.
Nada en nuestra casa parecía roto.
Eso por sí solo fue una prueba de lo lejos que habíamos llegado.
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