—Es tu tía —susurró.
—¿La tía Marlene? —pregunté, confundida—. Ella vive en Connecticut.
David asintió. “Y ella es la albacea de la herencia de tu abuelo”.
Mi corazón latía con fuerza. “Eso es imposible. Todo estaba resuelto…”
—No todo —dijo David en voz baja—. Tu abuelo dejó una reserva para imprevistos.
La puerta se abrió.
Mi tía Marlene entró con un abrigo de lana, las mejillas sonrojadas por el frío y una delgada carpeta de cuero. Detrás de ella había una mujer con un traje azul marino —profesional, seria— que sostenía un maletín. Una abogada.
Escuché la voz alegre de mi madre a través de la ventana. “¡Marlene! ¡Qué sorpresa!”
Mi tía no sonrió mucho. Se sacudió la nieve de las botas y se colocó en el centro de la sala como si fuera la dueña del lugar.
