“He nombrado a Lauren mi apoderada médica”, les dije. “Por si me pasa algo.
Mi casa y las casitas que he construido pasarán a un fideicomiso cuando yo fallezca.
Quiero que mi pequeño proyecto de viviendas para mujeres que necesitan un nuevo comienzo continúe cuando yo ya no esté”.
La mesa se quedó en silencio; no el tipo de silencio cómodo, sino el otro.
Brian se aclaró la garganta. “¿Quieres decir que los extraños se quedan con el terreno, no tu propia familia?”.
Lauren no dijo nada, pero frunció los labios y entrecerró los ojos.
Una semana después, Lauren insistió en llevarme a una revisión rutinaria.
La médica sonrió amablemente y me preguntó si se me olvidaban las cosas, si alguna vez perdía la noción del tiempo o me sentía desorientada.
Antes de que pudiera contestar, Lauren intervino.
“El mes pasado me llamó dos veces para nuestra charla de los domingos”, dijo, frunciendo el ceño con preocupación.
“La segunda vez ni siquiera se acordaba de la primera”.
Parpadeé. “¿Qué? No, no me acordaba”.
Lauren dirigió a la doctora la mirada suave y compasiva que lanzan los niños cuando “tienen paciencia” con sus padres ancianos.
Siguieron más preguntas, a las que respondí con sinceridad.
Sí, a veces olvidaba cosas; sí, de vez en cuando me ponía nerviosa; y no, no siempre comía bien.
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