Mientras caminaba de vuelta al coche, el corazón me latía con fuerza. No porque dudara del vestido.
Porque sabía que Margaret quería que este momento fuera humillante.
Ella quería sostener mi elección bajo la luz de su lámpara y declararla inadecuada.
Pero por primera vez, no volví a entrar a una habitación para ser juzgado sin armadura.
Porque el “paquete” de mi madre no era sólo un vestido.
Era una verdad que Margaret no se había molestado en preguntar.
Y ya terminé de encogerme.
Parte 3
Cuando regresé con la bolsa de ropa, Margaret se había posicionado en lo que reconocí como su postura diplomática: barbilla ligeramente levantada, sonrisa débil, ojos preparados para transmitir lástima sin parecer cruel.
David estaba a mi lado, con su mano firme sobre mi espalda.
“¿Listo?” murmuró.
Asentí y abrí la cremallera de la bolsa.
El vestido apareció a la vista como un secreto silencioso revelado.
Era una columna de seda color marfil —líneas limpias, elegancia discreta— con delicados bordados de cuentas a lo largo del escote que captaban la luz como escarcha. La cola era sutil pero innegablemente lujosa, de esas que se mueven como el agua en lugar de una tela rígida. No llamaba la atención. No la necesitaba.
Incluso en la percha, parecía que pertenecía a alguien que se conocía a sí misma.
Por un segundo, la habitación quedó en silencio.
Entonces Margaret emitió un sonido que podría haber sido de admiración si su orgullo no se hubiera interpuesto.
—Bueno —dijo ella, ladeando la cabeza—. Es... sencillo.
Beatrice se inclinó hacia delante, entrecerrando los ojos como si buscara defectos. «Qué lástima que tu familia no pudiera permitirse algo mejor», dijo, con una risita que intentó pasar por compasión.
Margaret entrecerró los ojos. «Todos sabrán que no perteneces a nuestro círculo», dijo, como si me hiciera un favor al advertirme.
Me quedé callado. No porque estuviera de acuerdo. Porque me negué a alimentarla.
Margaret alargó la mano hacia el collar. «Parece una imitación barata», declaró. «El bordado con cuentas es tosco, y esta seda es claramente sintética».
La mano de David me apretó la espalda. «Mamá», me advirtió.
Margaret lo ignoró. Le dio la vuelta al collar para revisar la etiqueta.
Su rostro cambió tan rápidamente que casi nos sobresaltó.
La sangre desapareció de sus mejillas. Sus labios se separaron. Sus ojos se abrieron como platos como si hubiera visto un fantasma.
—Esto es imposible —balbució.
Beatrice se inclinó. "¿Qué pasa?"
La voz de Margaret salió débil. «Esto no puede ser auténtico».
La observé atentamente, ahora con el corazón tranquilo.
—¿Cómo es posible que…? —comenzó Margaret, pero se detuvo porque las palabras no podían encontrar un camino alrededor de su sorpresa.
"Es genuino", dije en voz baja.
Beatrice se quedó boquiabierta. "¿Quién... quién te regalaría algo así?"
—Un regalo —dije—. De mi madrina.
“¿Tu madrina?” repitió Beatrice, incrédula.
Las manos de Margaret temblaban mientras miraba la etiqueta. El nombre estaba bordado con una letra elegante que incluso personas como Margaret pronunciaban con reverencia.
Alisandra Richie.
El diseñador italiano cuyos vestidos fueron usados por la realeza, cuya lista de espera fue de años, cuyo nombre abrió puertas en círculos que Margaret trataba como tierra sagrada.
—Debe haber algún error —susurró Margaret.
No había.
Antes de que pudiera recuperarse, sonó el timbre.
David frunció el ceño. "¿Esperas a alguien?"
Miré a mi madre. Tenía otra vez esa expresión tranquila y conocedora.
David fue a la puerta principal y regresó momentos después, luciendo ligeramente aturdido.
Detrás de él estaba mi madre y una mujer a quien Margaret reconoció al instante.
Margaret jadeó. "¿Elena?"
La mujer que entró en el solario se comportaba con serena autoridad. Cabello plateado peinado con suavidad. Un sencillo atuendo de lino que probablemente costaba más que mi alquiler mensual. Nada de joyas llamativas. Nada de desesperación por impresionar.
Elena Richie sonrió cálidamente.
—Maggie Thompson —dijo Elena con voz divertida—. ¿Cuánto han pasado? ¿Treinta años? Veo que sigues intimidando a las novias jóvenes. Hay cosas que nunca cambian.
Margaret parecía haber olvidado cómo respirar. "Elena Richie... ¿qué haces aquí?"
Mi madre dio un paso adelante y me apretó el hombro. «Creo que has estado conociendo a mi hija», dijo con dulzura, «aunque quizá no tan bien como pensabas».
La mirada de Margaret los recorrió de un lado a otro. «No entiendo», dijo, y por una vez, no fue una actuación. Fue pura confusión.
Elena rió suavemente. «Catherine y yo fuimos compañeras de piso en la universidad antes de que yo volviera a Milán», dijo. «Fue la primera estadounidense en modelar para nuestras primeras colecciones».
Margaret giró la cabeza bruscamente hacia mi madre. "¿Modelo?", repitió atónita.
Mi madre sonrió con modestia. «Solo unos años», dijo. «Antes de conocer al padre de Sarah y decidir volver a casa. Pero Elena y yo seguimos siendo amigas».
La mirada de Elena se suavizó al mirarme. «Y cuando Catherine me contó lo de la boda», dijo, «insistí en asegurarme de que Sarah tuviera algo especial. Catherine fue como una hermana durante esos primeros años. Su hija es familia».
El rostro de Beatrice pasó de la satisfacción a la fascinación. "Catherine Jensen", susurró. "Eres la imagen de la colección Breakthrough '89 de Richie".
La sonrisa de mi madre permaneció serena. "Eso fue hace mucho tiempo".
—Todavía conservo esas fotos de revistas —insistió Beatrice, repentinamente ansiosa—. Desapareciste tan de repente.
«Encontré otra vocación», dijo mi madre con sencillez. «Una que me hizo más feliz».
El brazo de David me rodeó la cintura, cálido y firme. Me miró como si viera un nuevo capítulo de mi historia, no con sorpresa, sino con orgullo.
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