Don Francisco tenía sesenta y cuatro años, manos grandes, piel curtida y ojos grises que parecían haber visto muchas pérdidas sin volverse fríos. Había sido carpintero toda su vida. Su esposa, doña Amelia, había muerto de cáncer nueve años antes. Desde entonces vivía solo en una casa con olor a madera, café de olla y serrín.
La primera vez que entré a su taller, él miró mis uñas manchadas de tierra y sonrió.
—Buena señal —dijo—. Quiere decir que hoy construiste algo.
Nadie en mi familia me había dicho algo así.
Al segundo mes de noviazgo, don Francisco llegó al vivero con un librero de roble blanco hecho por él. No me avisó. Solo bajó la pieza de su camioneta y dijo:
—Vi que tenías tus cuadernos encimados en cajas de fertilizante. Eso no puede ser.
En una esquina interior talló mis iniciales: D.R.
Pequeñitas, casi escondidas.
—Para que sepas que esto es tuyo aunque nadie más lo note —me dijo.
Desde entonces, cada mañana, antes de empezar a trabajar, pasaba los dedos por esas letras.
Marco me pidió matrimonio en el jardín botánico que yo diseñé para una biblioteca pública. Se arrodilló junto a una banca rodeada de lavanda y salvias moradas. Yo dije que sí antes de que terminara la pregunta.
Esa noche llamé a mis papás.
Mi papá dijo:
—Felicidades, hija.
Mi mamá preguntó:
—¿Y su familia qué tal?
No preguntó si yo era feliz.
Cuando le dije que Marco era ingeniero y que su papá había sido carpintero, hizo una pausa.
Una de esas pausas que dicen más que un insulto.
Aun así, les envié la invitación en sobre hecho a mano, con flores prensadas por mí. También le pedí a mi papá que me llevara al altar.
—Claro, hija —dijo rápido, como quien acepta cargar una bolsa.
Yo quise creerle.
Porque una parte tonta de mí seguía esperando que algún día me eligiera sin que yo tuviera que pedirlo dos veces.
Después de la llamada en que me dejó tirada, Marco llegó al vivero y me encontró sentada en el escalón, mirando las macetas sin verlas.
No dijo “te lo advertí”. No dijo “tu familia siempre hace esto”. Solo se sentó junto a mí y me rodeó los hombros.
—Mi papá no me va a llevar al altar —dije.
—Lo escuché.
—No quiero caminar sola.
Marco me miró con esa ternura que no lastima.
—Entonces no vas a caminar sola.
—No puedo pedirle eso a tu papá. Es demasiado.
Marco sonrió apenas.
—Dani, ese hombre maneja cuarenta minutos cada sábado para arreglar una bisagra que tú ni le pediste que arreglara. Te guarda un lugar en su mesa desde hace tres años. Te hizo un librero con tus iniciales. Mi papá no está esperando que le pidas un favor. Está esperando que lo dejes quererte.
Esa frase me rompió.
No de tristeza.
De alivio.
Al día siguiente fui a casa de don Francisco. Lo encontré lijando una silla mecedora. El taller olía a cedro y barniz.
—Don Francisco —dije.
Él levantó la vista.
No tuve que explicar demasiado. Solo dije:
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