Ella se tapó la cara llorando por su hija, por la mujer que crió y que ahora era una criminal. Nos fuimos de ahí con Miguelito. Llevamos algo de su ropa, unos juguetes, lo esencial. Lo demás lo recogería después. En el camino a la casa, Miguelito fue callado en el asiento de atrás, mirando por la ventana, procesando todo a su manera. Papá, llamado de arrepentimiento. ¿Qué pasó, hijo? ¿Vas a volver a trabajar? La pregunta me tomó por sorpresa, pero era tan normal, tan de niño, como si lo único que importara fuera la rutina, la normalidad.
Sí, hijo, pero voy a trabajar menos. Voy a pasar más tiempo contigo, te lo prometo. Y la abuela va a hacer pastel de chocolate. Sonreí por primera vez en semanas. Una sonrisa de verdad. Sí, diez por seguro que sí. Las semanas siguientes fueron de adaptación. Miguelito empezó a ir a terapia. La psicóloga dijo que lo estaba manejando bien, pero que tomaría tiempo, que había un trauma, que tendríamos que tener paciencia. Y la tuvimos. Toda la paciencia del mundo.
Regresé a trabajar poco a poco. Mis compañeros estaban impactados. Habían ido a mi funeral. Creyeron que estaba muerto y ahora estaba ahí. vivo, explicando que todo había sido una trampa, que mi esposa había intentado matarme. La historia se filtró a la prensa, salió en las noticias, en los periódicos, en internet. Hombre vuelve de la muerte para denunciar a su esposa. No me gustó la exposición, pero fue inevitable. El juicio se programó para 6 meses después. El licenciado Alberto dijo que sería un proceso rápido.
Las pruebas eran irrefutables, confesiones grabadas, mensajes, heridas documentadas. No había defensa posible. Durante esos meses, Beatriz intentó contactarme varias veces, cartas desde el penal, pidiendo que habláramos, pidiendo perdón, diciendo que estaba arrepentida, que había sido un error, que todavía me amaba. Tiré todas las cartas a la basura sin leerlas después de la primera. No había nada que pudiera decir que cambiara lo que había hecho. Miguelito pidió ir a verla dos veces. La primera fue con la psicóloga.
Regresó callado, triste, pero dijo que había sido importante, que necesitaba ver que su mamá estaba viva de verdad, que no había desaparecido. La segunda vez fue conmigo. Nos sentamos los tres en un locutorio con el vidrio de por medio, teléfonos para hablar. Beatriz lloró al ver a Miguelito. Dijo que lo extrañaba mucho, que se arrepentía, que si pudiera regresar el tiempo, Miguelito escuchó, no dijo mucho, solo adiós, mamá, cuídate. Y nos fuimos. En el camino me preguntó: “Papá, ¿está mal que todavía quiera mi mamá?” Le tomé la mano.
No, hijo, no está mal. Es tu madre y el amor no se borra así como así. Solo ten cuidado de no confundir el quererla con aceptar lo que hizo. Puedes quererla y aún así saber que lo que hizo estuvo muy mal. Se quedó pensando. Creo que entiendo. El día del juicio finalmente llegó. La sala estaba a rentar. Prensa, curiosos, familiares de los dos lados. Todos querían ver. A la mujer que intentó matar a su esposo, al hombre que volvió de la muerte.
Beatriz entró escoltada. Se veía diferente, más flaca, el pelo sin brillo, ojeras profundas. La cárcel le estaba cobrando factura. Andrés entró después. También se vio acabado. Golpeado por la vida, me sentí en la primera fila. Mi mamá a mi lado, el licenciado Alberto atrás. Miguelito se quedó en casa con una vecina. No quería que viera eso. Ya había visto suficiente trauma. El juez entró. Todos nos levantamos. Empezó la sesión. El fiscal presentó las pruebas una por una.
Leyeron los mensajes en voz alta. Pusieron las grabaciones del operativo en el hotel. Enseñaron las fotos de mis heridas, los peritajes médicos confirmando que fueron por una golpiza. La defensa tratada de pelear. Argumentaron que Beatriz estaba bajo presión emocional, que el matrimonio estaba mal, que no estaba en sus cinco sentidos, pero las pruebas eran demoledoras. No había forma de negarlo, no había cómo justificarlo. Cuando me tocó testificar, subí al estrado, puse la mano en la Biblia, juré decir la verdad y conté todo.
Cada detalle, cada dolor, cada momento de desesperación, cada segundo en que pensé que me iba a morir. Miré a Beatriz varias veces mientras hablaba. Ella mantenía la cabeza gacha, no podía sostenerme la mirada. Su abogado tratado de hacerme perder el control en el interrogatorio. Preguntó si yo había sido un buen esposo, si no le había dado motivos para buscar a alguien más, si no había descuidado el matrimonio. “Fui un esposo imperfecto”, respondió. Trabajaba mucho, a veces no le daba la atención que debía, pero nunca, jamás hice nada que justificara un intento de asesinato.
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