Apreté con más fuerza el teléfono. “¿Quién es él?”
—Estamos trabajando en ello —dijo Marcus—. Pero hay más. Tu esposa ha estado sacando dinero en efectivo durante seis meses. Pequeñas cantidades para evitar que saltaran las alarmas. En total, son cuarenta mil dólares.
Cuarenta mil dólares, desprendidos silenciosamente de nuestras vidas como si fueran piel.
Mi corazón latía con fuerza. “Envíame las imágenes”.
Un instante después, mi teléfono vibró con una imagen.
Margaret, con el cabello impecable, entró al vestíbulo del Fairmont acompañada de un hombre. Él vestía traje. Su aspecto resultaba familiar, lo que hacía que el ambiente se volviera tenso.
Me quedé mirando la foto hasta que mis ojos encontraron claramente el rostro del hombre.
—Oh, Dios mío —susurré.
—¿Qué? —preguntó Marcus.
—Ese es mi médico —dije, con una expresión que me sonaba irreal—. El doctor Andrew Prescott. Mi médico de cabecera.
Hubo un breve silencio en la línea, luego la voz de Marcus se endureció. “Su médico”.
—Sí —dije, y sentí un nudo en la garganta por el pánico—. Lleva cinco años tratándome.
Marcus exhaló bruscamente. —Señor Whitmore, escuche con atención. Yo dirigía a Prescott mientras dirigía a su esposa. Perdió su licencia médica en Ontario hace seis años por fraude al seguro. La recuperó en Columbia Británica en circunstancias dudosas. Ha sido investigado dos veces por prescripción indebida.
El mareo, las náuseas, las palpitaciones… de repente, mi cuerpo cobró un sentido horrible.
—Si está con él —susurré—, está intentando matarme.
—Eso es lo que me viene a la mente —dijo Marcus con gravedad—. Voy a llamar a la policía ahora mismo.
—No —dije, y la palabra salió demasiado rápido.
“Thomas—”
—Necesito verlo —interrumpí, con la voz temblorosa—. Necesito saber que es real. Necesito oírlo.
Marcus maldijo en voz baja. “Si planean hacerte daño, enfrentarte a ellos es peligroso”.
—No voy a enfrentarme a nadie —dije—. Solo… una hora. Después llama a la policía. Por favor.
Una larga pausa. Luego: “Una hora. Pero estoy rastreando tu teléfono. Si algo sale mal, llamo al 911”.
“Bueno.”
“Y llévate a tu nieta a un lugar seguro”, añadió Marcus. “Primero”.
Sophie me miró con los ojos muy abiertos.
—La voy a llevar con Catherine —dije.
Veinte minutos después, estábamos en el estacionamiento del Hospital General de Vancouver. El hospital se alzaba imponente como una fortaleza, con las ventanas iluminadas con luz fluorescente incluso de día, y el aire cargado de sirenas y tensión. Catherine nos recibió afuera, todavía con su uniforme quirúrgico, el cabello recogido con fuerza y la mascarilla colgando suelta alrededor del cuello.
Sus ojos pasaron rápidamente del rostro bañado en lágrimas de Sophie al mío.
—¿Qué pasó? —preguntó.
Fui breve, porque cuanto más me extendiera, más probabilidades tendría de flaquear. «Sophie oyó a Margaret decir… algo», dije. «Creemos que planea hacerme daño. Marcus Chen confirmó que Margaret no voló. Está en el Fairmont con el Dr. Prescott».
El rostro de Catherine palideció, luego se puso rojo, y después adquirió una calma imposible, como la que experimentan los cirujanos cuando están a punto de operar.
“Mamá te ha estado envenenando”, dijo.
Me estremecí al ver la rapidez con que lo aceptó, y entonces comprendí que Catherine vivía expuesta a la vista de todos. No podía permitirse el lujo de la negación.
—Papá —dijo con voz temblorosa—, tienes que ir a la policía ahora mismo.
—Lo haré —prometí—. Pero primero necesito pruebas. Necesito saber de qué la estoy acusando.
Catherine apretó la mandíbula. “¿Y Sophie?”
Sophie permanecía de pie junto a su madre como si intentara mostrarse valiente con una armadura prestada.
—Me quedo aquí —dijo Sophie rápidamente—. Estaré a salvo.
Catherine rodeó a su hija con un brazo y luego me miró con un miedo terrible. —Si vas a ese hotel…
—Tendré cuidado —dije.
Sophie dio un paso al frente y me abrazó con fuerza. —Por favor —susurró contra mi hombro—. Por favor, ten cuidado, abuelo.
Me arrodillé, la sujeté por los hombros y la miré a los ojos. «Me salvaste la vida», le dije. «Fuiste valiente. Estoy orgulloso de ti».
Los labios de Sophie temblaron. —No te vayas a casa —susurró.
“Todavía no”, prometí.
Luego volví a subirme al coche y conduje hacia el Fairmont con el corazón desbordándome de alegría.
El estacionamiento del hotel estaba lleno de autos de lujo, de esos lugares donde la gente esconde secretos detrás de los tickets del servicio de valet parking. Me quedé un momento en mi auto con las manos en el volante, con los nudillos blancos, mirando hacia el tercer piso.
Habitación 312.
Me sentí ridículo y aterrorizado a la vez. Un hombre de sesenta y tres años en un estacionamiento, a punto de jugar a ser detective en su propio matrimonio. Pero entonces volví a oír la voz de Sophie, débil y temblorosa, y la sensación de ridiculez se desvaneció.
Entré al vestíbulo con la cabeza gacha, intentando parecer que pertenecía a ese lugar. Los suelos de mármol relucían. El aire olía a perfume y a dinero. La gente se movía a mi alrededor riendo suavemente, llevando maletines y tomando café como si el mundo fuera seguro.
Subí en ascensor hasta el tercer piso.
El pasillo estaba silencioso y alfombrado, de ese tipo de silencio que hace que tus pasos resuenen demasiado. Encontré el 312 y me quedé parado afuera con el corazón latiéndome con fuerza.
Se oían voces que se filtraban por la puerta.
La voz de Margaret.
Reír.
Acerqué la oreja con cuidado, como si la puerta pudiera morder.
—No puedo creer lo fácil que es esto —dijo Margaret con voz alegre, casi eufórica—. El viejo tonto de verdad cree que estoy en un balneario.
Un hombre se rió con ella. La voz del Dr. Prescott, suave y divertida.
“Te casaste con él por su dinero”, dijo. “Ahora lo tienes todo”.
La risa de Margaret se tornó más fría. «Solo el seguro de vida asciende a ochocientos mil», dijo. «Además de la casa, los ahorros, su pensión. Casi dos millones cuando todo esté hecho».
Se me revolvió el estómago.
—¿Y estás seguro de que las pastillas funcionarán? —preguntó Prescott.
El tono de Margaret se tornó más firme y seguro. «Dosis pequeñas. Lo justo para debilitar su corazón con el tiempo. Ya está mareado, con náuseas y confundido. Todos pensarán que es algo natural».
Hizo una pausa y luego pronunció una palabra que me heló la sangre.
“Digoxina.”
Mi médico respondió, satisfecho: “No podrán rastrearlo”.
Margaret sonaba casi cariñosa. “Cariño, eres un genio”.
Retrocedí tambaleándome desde la puerta como si me hubieran empujado.
Mi visión se nubló. Mi esposa, con quien llevaba casado treinta y cinco años, estaba planeando mi muerte con mi médico, y lo discutían como si fuera un itinerario de vacaciones.
Busqué a tientas mi teléfono, con las manos temblando.
Marcus respondió de inmediato: «Dime que no estás dentro de la habitación».
—Estoy afuera —susurré—. Los oí. Me va a matar. Dijeron digoxina.
—Aléjate de esa puerta —espetó Marcus—. Ahora mismo. Ve al vestíbulo. Mantente a la vista. No hagas nada heroico.
Obligué a mis piernas a moverse.
Cuando llegué al vestíbulo, sentía que mi cuerpo pertenecía a otra persona. Me senté pesadamente en una silla cerca de la recepción, fingiendo revisar mi teléfono, fingiendo que mi vida no se estaba desmoronando.
Marcus llegó veinte minutos después: bajo, corpulento, de pelo gris y ojos penetrantes como cristales rotos. Se sentó a mi lado como si fuéramos viejos amigos y habló en voz baja.
“Ya llamé a la policía”, dijo. “Pero necesitamos algo irrefutable. Tu palabra ayuda. Una grabación ayuda aún más”.
Lo miré fijamente. “¿Puedes grabarlos?”
La boca de Marcus se crispó. “Tengo mis métodos. Y cuento con la detective Sarah Morrison para esto. Es muy buena.”
Llegaron los detectives, vestidos de civil, con semblante sereno, escuchando mi historia sin el escepticismo que temía. No se rieron. No descartaron a Sophie. Preguntaron detalles, tomaron notas, miraron la foto de Margaret y Prescott como si confirmara algo que ya sospechaban.
La detective Morrison me miró. «Podemos arrestarla con las pruebas que tenemos», dijo. «Pero si la pillamos administrándole la droga, no habrá vuelta atrás».
Se me erizó la piel. “¿Quieres que me vaya a casa?”
—Queremos que actúes con normalidad —dijo con suavidad—. Tómate las pastillas que te dé. No te las tragues. Tendremos cámaras. Tendrás un botón de pánico. Te estaremos vigilando.
La sola idea de acostarme junto a Margaret en nuestra cama me revolvía el estómago.
Entonces vi el rostro de Sophie en mi mente: valiente, aterrorizada, honesta, y comprendí que el coraje no es la ausencia de miedo. Es hacer lo correcto mientras el miedo grita.
—Lo haré —dije.
La detective Morrison asintió. —Bien —dijo—. Entonces, damos por terminado esto.
Parte 3
Volver a casa era como entrar en una casa que ya se había convertido en la escena de un crimen, solo que el criminal aún vivía allí.
Me pusieron un reloj de aspecto normal, pero con un botón de pánico bajo el cierre. La policía colocó pequeñas cámaras en el dormitorio, la cocina y el pasillo, fuera del estudio donde a Margaret le gustaba atender sus llamadas. Marcus aparcó una furgoneta a la vuelta de la esquina con equipo de vigilancia, con los ojos fijos en las pantallas como si estuviéramos rodando una película que nadie quería ver.
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