—Legalmente —repitió Margaret—, él no puede transferir lo que no le pertenece. Todos los documentos que firmó con ella son nulos y sin efecto en lo que respecta a la casa de la playa. En el mejor de los casos, ella está confundida. En el peor… —Pude oír el suave tecleo de su ordenador—. En el peor de los casos, lo engañó deliberadamente.
Repasamos cada paso: con quién hablar, qué llevar, qué decir y, lo más importante, qué no decir. Ella ya se había puesto en contacto con las autoridades locales y les había enviado copias del acta constitutiva del fideicomiso.
—Ya se ha notificado a la policía local —dijo Margaret—. El agente Martínez la está esperando. Tiene copias de los documentos y sabe que usted es la propietaria legal. Si surge algún problema, él la ayudará.
Me imaginé la cara de Victoria cuando un agente uniformado le informó con calma que le había negado el acceso a la persona equivocada. Una leve sensación de satisfacción me invadió.
—Una cosa más —añadió Margaret—. He documentado todos los intentos de Victoria por acceder al fondo fiduciario a lo largo de los años. El juez estará muy interesado si el caso llega a los tribunales.
Me vino a la mente un recuerdo: Victoria, merodeando cerca del despacho de mi madre después del funeral, rozando con los dedos el cajón cerrado con llave donde guardaba sus archivos. O aquella vez que me hizo una pregunta extrañamente casual durante la cena: «Entonces, Alexandra, ¿qué pasó con esos papeles viejos sobre la propiedad junto al mar? A tu madre siempre le disgustó lidiar con ese tipo de cosas». Me encogí de hombros y respondí con indiferencia, observando cómo entrecerraba los ojos pensativa.
No era paranoia. Mamá lo había visto. Margaret lo había visto. Simplemente no quería verlo con tanta claridad.
Colgamos el teléfono y me asomé a la ventana de mi sala. Afuera, el cielo había cambiado de un naranja vibrante a un púrpura intenso, y las luces de la ciudad centelleaban como una segunda constelación abajo. En algún lugar, la gente seguía con sus quehaceres, ajena a que, en secreto, en un pequeño apartamento, se había declarado la guerra contra una casa junto al mar.
Mi teléfono volvió a vibrar.
Victoria.
“Mañana mandaré a quitar los rosales de tu madre”, decía su mensaje. “Es hora de pasar página”.
Por un momento, no pude respirar.
Podía ver las rosas con claridad: de un púrpura intenso, plantadas junto al sendero, meciéndose con la brisa marina. Mamá había cuidado estos rosales como si fueran viejos amigos. Les hablaba mientras los podaba, tarareando suavemente, con los dedos manchados de verde. Les había regalado esquejes a los vecinos, diciéndoles: «Para que un pedacito de nuestro hogar florezca en el vuestro».
Es hora de dejar atrás el pasado.
No respondí. Nada de lo que hubiera dicho le habría importado. No intentaba informarme. Intentaba herirme. Quería marcar la casa como suya arrebatándome uno de los últimos vestigios tangibles de mamá.
Así que dejé el teléfono y me fui a mi habitación.
Preparé mis maletas.
Empaqué unos vaqueros, suéteres y la vieja sudadera azul marino que mamá me había pedido prestada del armario, que usó todo el fin de semana en la casa de la playa y que luego devolvió a regañadientes tras una pequeña discusión amistosa sobre la “propiedad”. Metí el sobre de papel marrón con los documentos del fideicomiso y la escritura entre dos libros grandes de tapa dura. Guardé una vieja foto de mamá y yo en la playa —yo con unos siete años, con trenzas despeinadas, ella con un sombrero flexible— en el bolsillo interior de mi bolso.
Al cerrar la maleta, volví a escuchar la voz de mi madre, la voz de aquel último verano que pasamos juntas en casa.
“A veces, cariño”, había dicho mientras estábamos sentados en el porche viendo cómo el sol se ponía en el horizonte, convirtiendo el agua en oro fundido, “la mejor venganza es simplemente mantenerse firme y dejar que los demás se den cuenta de cuánto te subestimaron”.
En aquel momento no lo entendí del todo.
Ya lo he hecho.
Mañana, Victoria descubriría exactamente lo que eso significaba.
La niebla matutina en la costa de Massachusetts no solo se extendía, sino que se arremolinaba. Se movía como una criatura viviente, serpenteando entre postes telefónicos y dunas, difuminando las farolas en halos parpadeantes. Mientras mi Uber serpenteaba por la conocida carretera costera, apoyé la frente contra la fría ventanilla e inhalé profundamente, casi pudiendo oler el océano a través del cristal.
El paisaje pasó de la ciudad al mar. En un instante había casas con entramado de madera y fachadas de tiendas destartaladas; al siguiente, el horizonte se abrió y allí estaba: una extensión de agua gris verdosa, agitada e infinita.
Entonces, a través de la espesa niebla, lo vi.
La casa.
Me dolía el corazón.
Desde la distancia, el lugar parecía a la vez perfectamente inalterado y profundamente transformado. La veranda que rodeaba la casa seguía allí, abrazando la fachada y el lateral como un brazo protector. Las tejas desgastadas, antaño de un orgulloso gris, parecían recién pintadas, perdiendo su encanto bajo esa uniformidad brillante. La barandilla blanca había sido sustituida por un diseño más limpio, moderno y completamente incongruente.
El coche entró en la entrada de la casa, que estaba llena de escombros que crujían bajo los neumáticos.
Y aparcado justo donde solía estar el antiguo cobertizo del jardín de mamá —donde guardaba sacos de tierra, macetas de terracota desconchadas y una radio sintonizada permanentemente en rock clásico— había un Mercedes rojo brillante.
Por supuesto.
Nuevas cámaras de seguridad vigilaban los alrededores de la casa, como ojos atentos y escrutadores. Un gran cartel de “Prohibido el paso” estaba clavado en el suelo, no lejos de la entrada. Nuevo y reluciente, sus letras rojas brillantes contrastaban horriblemente con los tonos suaves y apagados de la arena y las algas marinas circundantes.
Perfecto, pensé.
Antes de que pudiera siquiera abrir la puerta del coche, la puerta delantera se abrió de golpe y Victoria salió corriendo, con la niebla arremolinándose teatralmente a su alrededor, como si incluso la naturaleza se hubiera sumado a la puesta en escena.
Llevaba un conjunto deportivo de diseño, todo en negro elegante con detalles neón, y su cabello rubio recogido en una coleta tirante que no se movía con la más mínima brisa. El atuendo parecía sacado directamente de un gimnasio de lujo en una gran ciudad, no de la entrada de una casa de playa destartalada; más bien parecía haber sido testigo de redes de pesca y pies llenos de arena que de esterillas de yoga.
Detrás de ella apareció Lily, con el teléfono en la mano y la cámara apuntándome directamente.
Por supuesto que estaba filmando.
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