A las 10:18, el reloj infantil de Mateo llamó a su celular.
Santiago contestó con el corazón en la garganta.
—¿Qué pasó, hijo?
—Papá —susurró Mateo—, mamá nos dijo que no bajáramos. Lucía tiene miedo porque escuchó risas.
Santiago cerró los ojos.
Su hijo seguía creyendo que él estaba lejos.
Su hijo seguía atrapado en esa mentira.
—¿Están bien?
—Sí. Pero Lucía quiere su unicornio y está abajo.
—No bajes. Escúchame bien. Ponte tu sudadera. Ponle la suya a Lucía. Mete una muda en tu mochila y agarra lo que puedas de tu hermana.
—¿Nos vamos?
Santiago miró la ventana.
—Sí. Pero sin hacer ruido.
—¿Mamá sabe?
—Todavía no.
Colgó y llamó a su hermana, Mariana.
Ella vivía en Satélite, en un departamento pequeño donde siempre olía a café de olla y pan dulce.
Contestó rápido.
—¿Qué pasó?
—Necesito que vengas por los niños. Ya.
Mariana no preguntó nada.
—Voy para allá.
Después llamó a Octavio, su vecino de enfrente, abogado y compadre de varias carnes asadas.
—Necesito un testigo.
—¿Te metiste en broncas?
—No. Y no quiero meterme. Por eso te llamo.
—Salgo ahorita.
Santiago esperó con el motor apagado.
La noche estaba fría.
A lo lejos se escuchaba Periférico como un río de motores.
Mariana llegó primero, con el cabello recogido y la cara dura.
—¿Dónde están los niños?
—Arriba. Primero ellos.
Octavio apareció desde la casa de enfrente con el celular grabando.
—No insultes. No golpees. No amenazas. Entras por tus hijos y ya.
Santiago asintió.
Sacó la llave.
Abrió la puerta.
La sala olía a vino, perfume caro y comida pedida.
Había 2 copas en la mesa.
Una caja de sushi abierta.
Un saco de hombre colgado en la silla donde Mateo hacía la tarea.
Y sobre el sillón, el unicornio de Lucía, tirado como si también lo hubieran hecho a un lado.
Santiago subió las escaleras despacio.
El cuarto de los niños estaba entreabierto.
Mateo salió con su mochila.
Lucía venía llorando bajito, con los tenis mal puestos.
—Papá —dijo la niña—, ¿ya no estás en Guadalajara?
Santiago la cargó.
—No, mi amor. Estoy aquí.
Mateo lo miró con miedo.
—¿Hice mal en decirte?
—Hiciste lo más valiente que alguien puede hacer.
En ese momento se abrió la puerta de la recámara principal.
Valeria apareció envuelta en una bata de Santiago.
Su cara pasó del enojo al pánico en menos de 1 segundo.
—¿Qué haces aquí?
Santiago no levantó la voz.
—Vine por mis hijos.
Detrás de ella apareció el hombre.
Camisa abierta.
Cabello húmedo.
Descalzo.
Santiago lo reconoció de inmediato.
Era Raúl Villaseñor, papá de un niño del colegio de Mateo.
Un hombre que lo había saludado varias veces en juntas escolares.
Un hombre que una vez le dijo:
—Qué pesado ha de ser viajar tanto, ¿no, mano?
Ahora entendía el tono burlón.
Valeria intentó cerrar la puerta, pero Octavio ya estaba subiendo con el celular grabando.
—Todo tranquilo —dijo el abogado—. Aquí nadie quiere pleito.
Raúl levantó las manos.
—Yo no quiero problemas.
—Entonces vístete y sal de mi casa —dijo Santiago.
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
