Hice que mi voz sonara débil, temblorosa, patética, el tipo de voz que alguien usa cuando apenas puede mantener la compostura.
Brooke, algo anda muy mal. He estado muy mal toda la noche: vomitando, mareada. Apenas puedo mantenerme en pie. Creo... creo que necesito ir al hospital. Nola está bien. La Sra. Patterson puede llevarla si tengo que ir a urgencias. Siento mucho arruinarte el viaje. Ya... ya lo solucionaré.
Colgué.
Mis manos estaban firmes. Mi corazón estaba frío.
Gwen, sentada frente a mí, me levantó el pulgar. «Actuación digna de un Oscar».
"¿En realidad?"
—El temblor en tu voz al final —dijo—. El beso del chef.
Gracias. Aprendí viendo a Brooke fingir emociones toda mi vida.
Dos horas después, mi teléfono vibró. Un mensaje de Brooke. Ni una llamada. Ni un mensaje de voz preocupado preguntando a qué hospital iba. Ni un mensaje frenético pidiendo hablar con su hija.
Un texto.
—¡Ay, no! Mejórate pronto. No te preocupes por Nola. La Sra. P es muy buena con los niños. Descansa y cuídate. Nos vemos en unos días.
Me quedé mirando ese emoji de corazón rosa un buen rato. Mi hermana podría haberme envenenado. Estaba planeando robarme más de un millón de dólares. Y su respuesta fue un corazón de dibujos animados y un signo de exclamación.
He visto a gente esforzarse más en responder a un mensaje de un número equivocado. Al menos pon un emoji de cara preocupada. Brooke, muestra algo de variedad.
"Ni siquiera preguntó por el hospital", dijo Gwen, leyendo por encima de mi hombro. "No preguntó cuál. No se ofreció a venir a casa. No pidió hablar con Nola".
"No."
“Tu hermana en realidad es una sociópata”.
“Estoy empezando a pensar que los verdaderos sociópatas se esfuerzan más que esto”.
Durante las siguientes horas, el esposo de Gwen, que trabajaba en informática, nos dio una breve lección sobre rastreo en redes sociales. Resulta que Jared no era tan cuidadoso como Brooke. Su Instagram aún tenía activada la ubicación. Ayer por la mañana publicó una selfi en una cafetería, sonriendo como un idiota, geolocalizada en Indianápolis, Indiana.
Sin playa. Sin crucero. Sin atardecer caribeño.
Estaban exactamente donde Nola dijo que estarían.
Mientras Gwen rastreaba su huella digital, volví al cajón de pruebas. Tenía que haber más. Brooke era meticulosa. Llevaba un registro de todo.
Las encontré abajo, debajo de una pila de declaraciones de impuestos antiguas: cartas escritas a mano, fechadas durante los últimos meses de vida de nuestra madre. Me temblaban las manos al leerlas.
Eran de Brooke a nuestra madre, Patricia, escritas mientras mi madre se moría de cáncer, mientras estaba débil, asustada y luchando por respirar. En estas cartas, Brooke rogaba —no, exigía— que Patricia cambiara el testamento. Que Brooke se quedara con todo. Que me eliminara por completo.
Lisa está soltera. No tiene responsabilidades como yo. Tengo una hija que criar. Necesito este dinero. De todas formas, siempre la favoreciste. Esta es tu oportunidad de arreglar las cosas. Si alguna vez me amaste, lo harás.
La manipulación. La culpa. La crueldad de presionar a una mujer moribunda.
Y entonces encontré la respuesta de mamá, escrita a mano en su papel. La letra era temblorosa. Para entonces estaba muy débil, pero las palabras eran fuertes.
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