Una palabra redonda, perfecta, definitiva.
Pude revelar todo en ese momento. Pude mandar el resultado por correo familiar, exponer a Camila, ver a Ricardo romperse antes de que compraran las flores. Pero no lo hice. Si uno corta una mentira cuando apenas germina, la gente todavía puede decir que fue confusión. Yo quería que creciera. Que echará raíces. Que diera sombra. Que todos se sentaron debajo de ella antes de descubrir que el árbol estaba podrido.
Camila y Ricardo anunciaron su compromiso. Mis padres organizaron la boda como si estuvieran lavando el pecado con dinero. Hacienda, banquete, mariachi elegante para la recepción, vestido traído de Guadalajara, pastel de cinco pisos, fotógrafo famoso. Las invitaciones circularon por toda la familia. A mí no me invitaron, por supuesto, pero varias tías me llamaron para decirme que debía “ser grande”.
—Hazlo por tu mamá —me dijo una.
—Hazlo por la paz familiar —dijo otra.
—Hazlo por el bebé.
Nadie dijo: hazlo por ti.
Así que yo también hice algo por mí.
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