—Aterrado —admití—. Pero bueno.
Me quedé en casa de Emma esa noche. Tenía una habitación de invitados y ya me había dicho que podía quedarme todo el tiempo que necesitara. Me ayudó a redactar correos electrónicos para mi empleador, explicándole que tomaría la licencia FMLA por motivos personales.
Pedimos comida para llevar, bebimos vino y, por primera vez en años, sentí que podía respirar.
David intentó llamar cuarenta y siete veces ese primer día. Dejó mensajes de voz que iban desde la confusión hasta el enojo y la súplica.
Yo no los escuché. Emma sí, documentando todo para el caso.
El sábado, escoltado por Emma y un policía (que estaba allí sólo por precaución), volví a casa a recoger mis pertenencias.
David estaba allí y tenía un aspecto terrible. Sin afeitar, desaliñado y con los ojos rojos.
—Sarah, por favor —empezó cuando me vio.
Levanté mi mano.
"No", dije.
“Déjame explicarte”, rogó.
—¿Explicar qué? —pregunté—. ¿Que me has estado engañando? ¿Que me has estado ocultando dinero? ¿Que me llamaste demasiado ingenuo para entender tu mundo? Escuché cada palabra en esa cena, David. Cada palabra.
Su cara se puso blanca.
“Tú… tú no hablas japonés”, balbuceó.
—Llevo más de un año hablándolo con fluidez —dije—. Qué curioso que nunca me lo preguntaras. Nunca te preguntaste qué hacía con mi tiempo cuando estabas demasiado ocupado con el trabajo... o con Jennifer.
Se hundió en el sofá.
—La empresa me dio de baja —dijo—. Están investigando. Sarah, podría perder mi trabajo.
“Ese ya no es mi problema”, dije.
Comencé a caminar hacia las escaleras, hacia nuestro dormitorio, donde necesitaba empacar.
—Espera —dijo con voz desesperada—. Podemos arreglar esto. Terapia de pareja. Terminaré con Jennifer. Podemos resolverlo.
Me giré para mirarlo.
Míralo realmente.
Este hombre con el que pasé doce años. El hombre que creía que me amaba.
—No quieres arreglar esto —dije—. Quieres arreglar tu carrera, tu imagen, tu situación financiera.
No te arrepientes de haberme hecho daño. Te arrepientes de que te atraparan.
"Eso no es cierto", protestó.
—En esa cena, le dijiste a Tanaka-san que solo era para aparentar —dije—. Que era demasiado simple. Demasiado poco ambiciosa. Que básicamente era una criada que vivía con nosotros y que lucía bien en los eventos. ¿Recuerdas siquiera haber dicho eso?
Su silencio fue respuesta suficiente.
—Ya me cansé de ser pequeña para ti, David —dije—. Ya me cansé de ser la esposa conveniente que no exige demasiado. Presenta tus contramociones si quieres. Lucha contra el divorcio. Pero no vas a ganar. Y no te saldrás con la tuya ocultando nuestros bienes.
Pasé dos horas empacando.
Él no intentó detenerme otra vez, simplemente se sentó en el sofá mirando a la nada.
El divorcio duró ocho meses.
La ley de California requería un período de espera de seis meses después de la presentación, y pasamos esos meses negociando el acuerdo.
La investigación de la empresa de David halló suficientes pruebas de violaciones éticas. Lo despidieron. Finalmente encontró otro trabajo, pero con un nivel y un salario inferiores.
Las cuentas en el extranjero tuvieron que ser declaradas y divididas. Las propiedades que desconocía pasaron a formar parte del patrimonio conyugal.
Al final, me fui con la mitad de todo lo que él había intentado ocultar, además de una manutención conyugal durante tres años mientras reconstruía mi carrera.
Pero la mejor parte, lo que nunca vi venir, ocurrió unos dos meses después del proceso de divorcio.
Tanaka se puso en contacto con nosotros a través de LinkedIn.
Su mensaje fue breve pero cálido.
Se enteró del divorcio y se preguntó si me interesaría un puesto en su empresa. Estaban abriendo una oficina en Estados Unidos y necesitaban a alguien que entendiera tanto el marketing estadounidense como la cultura empresarial japonesa.
Mis habilidades únicas, escribió, serían invaluables.
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