Algunos se fueron a estudiar, otros se quedaron a ayudar.
A la más pequeña, Elsa, todavía le encantaba dormir a mi lado; soñaba con “nieve amable”, como decía ella.
No le deseé ningún mal.
Simplemente lo borré de mi memoria, como una vieja grabación que no se puede borrar ni reproducir.
Y entonces, una mañana, alguien llamó a la puerta.
Lo abrí… y me quedé congelado.
Canoso, arrugado, con un abrigo gastado.
Y, sin embargo, el mismo.
La misma voz, solo que más baja.
—Hola —dijo—. Ya… he vuelto.
El aire se volvió denso.
“¿Por qué?” pregunté.
Apartó la mirada.
«Estoy enfermo. Los médicos dijeron que queda poco tiempo. Quería verte. A los niños»
No pude responder.
Me temblaban las manos. Sentí un nudo en el pecho.
Sacó un sobre pequeño de su bolsillo.
«Esto es para ti».
Lo recogí automáticamente.
Una fotografía amarillenta: nosotros, jóvenes, con niños, junto al lago. Y al dorso, su letra:
«Perdóname por no haber estado ahí. Quise ser alguien… y lo perdí todo. Pero tú eres lo único que recuerdo como mi hogar».
No supe qué decir.
Se me saltaron las lágrimas. No de lástima, sino de cansancio.
De que durante quince años había sido una sombra, y ahora, de repente, se había convertido en un hombre de sangre y dolor.
Puse la tetera.
Nos sentamos en silencio.
Dijo que había vivido en otra ciudad, que había intentado empezar de cero y que se había dado cuenta de que no había funcionado.
Dijo que había visto las noticias sobre la fundación benéfica Six Hands, que los niños y yo habíamos fundado hacía dos años.
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