La cena fue elaborada bajo una lámpara de araña de cristal. Marcus dominó la conversación, describiendo sus batallas con los urbanistas y elogiando su propio ingenio. Ethan comió en silencio. Su silencio se interpretó erróneamente como asombro, tal vez envidia.
Llegó el postre, una ridícula tarta de chocolate. Marcus, sonrojado por el vino, se recostó y exclamó: «Bueno, Ethan, ahora que has visto lo que es la verdadera ambición, ¿qué sigue? ¿Tienes planes de salir de esa polvorienta oficina y hacerte un nombre?».
Antes de que Ethan pudiera responder, Clara se rió. No era su risa habitual. Era un sonido más agudo y desdeñoso, cargado de condescendencia.
—Ay, papá, por favor —dijo, agitando el tenedor—. Ethan es lo que es. Es estable. Es mi apoyo.
Hizo una pausa para asegurarse de que todos estuvieran escuchando.
“Una roca muy pequeña y muy aburrida.”
Algunos primos rieron entre dientes. Eleanor sonrió levemente. Marcus sonrió complacido.
Clara se inclinó hacia delante; sus ojos brillaban con una crueldad disfrazada de alegría.
—Seamos sinceras —dijo, y su voz se oyó desde el otro lado de la mesa—. ¿Adónde iría? Sabe que tiene algo bueno aquí. Además... —bajó la voz como si compartiera un secreto delicioso—, ninguna otra mujer lo querría.
Las palabras cayeron como una bofetada y luego quedaron allí, feas y expuestas sobre el lino.
Ninguna otra mujer lo querría.
No solo su carrera. Su valor. Su valía como hombre.
Ethan la miró y algo dentro de él se volvió frío y claro.
La ira se había ido. El dolor se había ido.
Lo único que faltaba era la resolución final.
Dejó el tenedor y el cuchillo sobre la mesa, y la plata repiqueteó suavemente contra la porcelana. Se secó los labios. Dobló la servilleta con precisión. Los gestos pequeños y controlados de un hombre que había tomado una decisión inamovible.
Sostuvo la mirada de Clara durante un largo instante, sin pestañear.
Clara esperaba que se sonrojara. Que bajara la mirada. Que asimilara el insulto como siempre lo hacía.
En cambio, su mirada tranquila hizo que un destello de incertidumbre apareciera en sus ojos, como una grieta en el vidrio que no se nota hasta que la luz lo golpea.
El viaje a casa fue una sinfonía de silencio. Clara intentó llenarla, inusualmente nerviosa.
—Fue una velada preciosa, ¿verdad? —dijo con mucha alegría—. Papá está encantado.
Ethan no respondió.
—Ethan —insistió ella, con creciente irritación—. ¿Me oíste?
"Te escuché", dijo rotundamente.
Al entrar en la entrada, la casa se alzaba oscura e imponente contra el cielo nocturno. Bajo la fría luz blanca del vestíbulo, parecía menos una casa y más un museo al anochecer.
Clara se quitó los tacones. Pasó a controlar los daños, como siempre.
—Mira, Ethan —empezó, volviéndose hacia él—. Respecto a lo que dije, no seas tan susceptible. Ya sabes cómo me relaciono con mi familia. Era una broma.
—Es una broma —repitió Ethan sin inflexión.
—Sí —dijo, sintiendo nuevamente el alivio—. Una broma tonta. Lo siento si te dolió.
La miró como si la viera por primera vez en años. Ni el vestido, ni el maquillaje, ni la actuación. La mujer que lo había usado como chiste para aplaudir.
Él se dio la vuelta.
—¿Adónde vas? —gritó Clara, presa del pánico. Se estaba desviando del guion. Se suponía que debía enfurruñarse, luego ella lo persuadiría y luego lo olvidarían.
Entró en su estudio y cerró la puerta.
Clara se quedó sola en el cavernoso salón, con la inquietud asentándose como la niebla. Por primera vez en su matrimonio, no tenía ni idea de lo que él pensaba.
Dentro del estudio, Ethan encendió la lámpara verde del escritorio y abrió el portafolios de cuero desgastado. Sacó un solo documento encuadernado profesionalmente, azul marino, sin título. Pesado en sus manos como un veredicto.
Echó una última mirada alrededor de la habitación que había sido su santuario, su centro de mando.
Luego salió.
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