Hace tres semanas. Llevo unas cuarenta horas de trabajo, más los materiales. Ya llevo quince mil dólares en esto.
Saqué mi portátil y giré la pantalla hacia él. «Este es el registro del condado. Mi nombre. Mi propiedad. La compré a los herederos de mi abuela hace cinco años».
Mark miró el documento con la mandíbula apretada. "Dijo que su abuela acaba de fallecer".
“Ella murió hace seis años.”
"Jesús."
¿Tienes los permisos que te mostró?
Mark sacó fotocopias. Inicié sesión en el sistema de permisos del condado y revisé cada número.
—Son falsos —dije, señalando la pantalla—. Estos números de permiso no existen en la base de datos. ¿Ves la secuencia? Tiene dos dígitos de diferencia con el año actual.
“¿Cómo los forjó?”
Probablemente encontré una plantilla en línea, cambié los números en Photoshop y los imprimí. La mayoría de los contratistas no verifican todos los números de permiso a menos que tengan motivos para sospechar.
"Verifiqué la dirección", dijo Mark a la defensiva. "Verifiqué que la propiedad existe".
“No verificaste al propietario porque, ¿quién crea un registro documental de un delito solo para renovar un baño?”
—Exactamente. ¿Por qué haría esto?
—Porque está desesperado —dije—. O es compulsivo. O ambas cosas. —Le enseñé mis impuestos—. Necesito presentar una denuncia.
Mark asintió con tristeza. "Deberías. Yo también voy a presentar una denuncia. Robo de servicios".
—Espera —dije—. No presentes el expediente todavía. Necesito veinticuatro horas.
"¿Por qué?"
Mi hermana no lo sabe.
Mark me miró, suavizándose un poco. "¿Crees que es inocente?"
Creo que está ciega. Pero no es una delincuente. Necesito decírselo antes de que la policía llame a su puerta.
—Eres mejor hombre que yo —gruñó Mark—. Lo quemaría enseguida.
"Voy a quemarlo", dije, cerrando mi portátil. "Solo voy a asegurarme de que el fuego no se lleve a toda la familia".
Esa noche llamé a mi hermana.
—¡Hola! —respondió ella, con voz alegre—. ¿Qué pasa?
¿Podemos tomar un café? Solo tú y yo.
Claro. ¿Está todo bien?
—Necesito hablar contigo de algo —hice una pausa—. Sobre Ethan.
—Sí, Daniel. Si se trata de la casa de la playa, sé que probablemente te duela que no te haya pedido tu opinión, pero lleva años ahí guardada y...
—Lauren, por favor. Tómate un café conmigo.
Otra pausa. Más larga esta vez. «De acuerdo. Mañana».
Nos conocimos en un café a medio camino entre su casa y la ciudad. Apareció con ropa deportiva y gafas de sol, como si acabara de salir de yoga, irradiando la paz suburbana que se puede comprar con dinero.
"Pareces estresado", dijo ella, sentándose con su café con leche.
—Lo soy. Lauren, necesito que me escuches y que no hables hasta que termine.
“Está bien… me estás asustando”.
Saqué mi portátil. «Necesito enseñarte algo».
Presenté la escritura. Los registros del condado. Los pagos de impuestos. Cinco años de documentación que prueban que era propietario de Seabreeze Lane 847 .
Se quedó mirando la pantalla, frunciendo el ceño. "No entiendo".
Lo compré de la herencia de mi abuela hace cinco años. Lo he estado alquilando por temporadas. Ha generado ingresos.
—Pero Ethan dijo… —Su voz se fue apagando.
“Ethan mintió.”
Su rostro palideció. "No. Dijo que la familia estaba gestionando la transferencia de la herencia. Que era un asunto de sucesión complicado".
No había ninguna transferencia pendiente. La compré directamente en 2019. La compraventa se cerró seis meses después. Todo está arreglado desde hace años.
—Entonces, ¿por qué él…?
Le mostré los mensajes del contratista. Las fotos del baño destrozado. Los permisos falsificados.
Contrató a alguien para renovar una propiedad que no le pertenece usando documentación falsa. Ese contratista lleva tres semanas trabajando y Ethan le debe quince mil dólares.
Las manos de Lauren empezaron a temblar, haciendo vibrar la taza contra el plato. «Esto es un error. Probablemente solo... ¿quizás se confundió?»
Lauren, mira los números de los permisos. Los revisé en la base de datos del condado. No existen. No se falsifican documentos gubernamentales por accidente.
