Al principio me reí porque nunca habíamos tenido un gato. Soy muy alérgica. Años atrás, Ethan insistió en que consideráramos acoger a un gatito porque pensaba que así la casa estaría más cálida, y yo pasé veinte minutos estornudando en el estacionamiento de una tienda de mascotas solo por estar cerca del mostrador de adopción. La idea de que yo hubiera asesinado en secreto a un felino que nunca existió debería haber acabado con su credibilidad en ese mismo instante.
Algunas personas todavía le creían.
Esa era la parte agotadora. No la estupidez de la mentira, sino la disposición de la gente a aceptar cualquier cosa con tal de preservar la imagen de hombre encantador que preferían.
Cuando la indignación, la calumnia y la agresión no surtieron efecto, Ethan recurrió al arma más antigua que conocen los hombres como él.
Lástima.
Llamó a mi madre.
Estaba sentada a su lado en el sofá cuando sonó el teléfono. Había venido con sopa, pan recién hecho y esa presencia maternal y tranquila que no te agobia, pero que tampoco te aísla. Mi madre, Ellen, siempre ha tenido la habilidad de hacer que las habitaciones parezcan más sólidas. No más ruidosas, sino más sólidas. Frunció el ceño al ver el número desconocido y contestó de todos modos.
Con la segunda frase, supe que era él.
—Señora Jensen —dijo con voz quebrada y abatida—, cometí un error. Rebecca no significa nada para mí. Clara es mi vida.
El rostro de mi madre cambió en etapas lentas y hermosas. Primero sorpresa. Luego asco. Después algo más frío.
Le quité el teléfono de la mano con cuidado, lo puse en altavoz y esperé.
—¿Señora Jensen? —repitió, con un tono de esperanza.
Mi madre se inclinó hacia el teléfono y dijo: “Deberías haber pensado en eso antes de acostarte con Rebecca durante ocho meses”.
Luego colgó.
Me reí tanto que casi lloro, y por primera vez desde que todo esto empezó, las lágrimas que me brotaron no se sentían para nada como pena. Se sentían como una presión que abandonaba el cuerpo.
Me dio una palmadita en la rodilla y me dijo: “Eres más fuerte de lo que él jamás mereció”.
Al día siguiente, recibí otra llamada. Número desconocido. Voz femenina. Educada, tensa, con un ligero tono de desesperación.
“Hola, ¿es Clara? Soy Sarah, la madre de Rebecca.”
Casi me atraganto con el café.
“¿Sí?”
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