mío.
Cuando llegó el mesero, tomé el menú. Pensé pedir un corte de res para Ernesto y un pescado para mí. Apenas abrí la carta, Jimena estiró la mano y me la arrebató.
El golpe seco del cuero contra sus uñas resonó más que la música del restaurante.
—Los viejos sin dientes no necesitan menú, doña Carmen. A usted le vamos a pedir sopita.
El mesero se quedó helado.
Ernesto cerró los ojos.
Yo miré a Rodrigo.
Mi hijo seguía viendo la servilleta sobre sus piernas.
—Rodrigo —dije despacio—, ¿no escuchaste a tu esposa?
Él tragó saliva.
—Mamá… Jimena solo está bromeando. No hagamos un drama.
Ahí entendí que no había perdido una discusión familiar.
Había perdido a mi hijo.
Jimena sonrió, victoriosa, y ordenó por mí una sopa de verduras. Luego pidió otra botella de vino, como si acabara de demostrar quién mandaba en la mesa.
Yo no grité. No lloré. No aventé la copa.
Solo doblé mi servilleta con calma y le dije al mesero:
—Tráigame la sopa, joven. Y para mi esposo, el pescado que él sí eligió.
Durante el resto de la cena, Jimena habló de sus máquinas láser, de sus clientas “de alto perfil” y de cómo en cinco años convertiría ese local en el spa más exclusivo de la zona.
Cinco años.
Qué curioso.
El contrato que ella firmó tenía una cláusula de rescisión inmediata por necesidad directa del propietario.
Setenta y dos horas para desalojar.
Al salir del restaurante, la lluvia caía fuerte sobre la avenida. Ernesto me miró con miedo.
—Carmen… ¿qué vas a hacer?
Me ajusté el abrigo.
—Voy a pedir una sopa más caliente mañana, viejo. Pero esta vez, se la voy a servir yo.
Y mientras el taxi avanzaba entre los charcos de la ciudad, supe que Jimena acababa de provocar algo que jamás podría detener.
No podía creer lo que estaba por suceder…
PARTE 2
A las seis de la mañana ya estaba despierta.
No dormí. No porque estuviera triste, sino porque la dignidad, cuando la pisotean, no deja descansar. Me puse un traje azul marino, me recogí el cabello blanco en un chongo firme y preparé café negro. Ernesto me observaba desde la puerta de la cocina con esa cara de hombre que conoce a su mujer desde hace cuarenta y ocho años.
—Carmen, piensa en Rodrigo.
—Pensé en Rodrigo toda mi vida —le respondí—. Anoche él eligió no pensar en mí.
No discutió. Sabía que cuando yo hablaba así, la decisión ya estaba tomada.
A las ocho llegué al despacho de Licenciado Montalvo, el abogado que llevaba mis propiedades desde hacía más de veinte años. Él me recibió sorprendido, todavía con el café en la mano.
—Doña Carmen, usted nunca viene sin avisar.
Puse el contrato sobre su escritorio.
—Ejecute la cláusula siete del local 18-B, planta baja y mezzanine, Centro Comercial Paseo Dorado.
El licenciado se quedó viendo el papel.
—Ese local es el de la clínica nueva.
—Lo sé.
—La arrendataria es… Jimena Ríos.
—Mi nuera.
El hombre levantó la vista lentamente.
—¿Está segura de lo que me pide?
Saqué mi chequera.
—Dígame cuánto cuesta hacerlo hoy mismo.
Él suspiró, se quitó los lentes y habló como abogado, no como amigo.
—Legalmente se puede. La cláusula existe, está firmada, sellada y ratificada ante notario. Pero tendrá que pagar penalización, devolución de depósito y una compensación por terminación anticipada. Es mucho dinero.
—El dinero regresa. El respeto no siempre.
No volvió a intentar convencerme.
Antes de las diez, el documento estaba listo. Notificación formal de desalojo. Setenta y dos horas. Mi nombre completo aparecía en la primera página: Carmen Salazar de Mendoza, propietaria legal del inmueble.
Pero antes de enviarlo, quise verla.
Tomé un taxi hacia Paseo Dorado. El centro comercial brillaba como esos lugares donde todo parece limpio porque alguien pobre limpia cada diez minutos. Caminé hasta el local de Jimena. Su letrero dorado decía: Jimena Ríos Beauty Clinic. Recepción blanca, flores caras, espejos enormes, sillones donde nadie se sentaría sin antes preguntarse si se podía respirar gratis.
En la entrada estaba Don Toño, encargado de mantenimiento. Lo conocía desde que ese edificio todavía tenía locales vacíos y goteras en el estacionamiento.
—Doña Carmen —dijo quitándose la gorra—. Qué gusto verla.
—¿Cómo va todo, Toño?
Miró hacia la clínica y su expresión cambió.
—Con todo respeto… esa señora nueva es pesada. Ayer hizo llorar a Lupita, la muchacha de limpieza, porque dejó una cubeta cerca de la entrada. Dijo que la gente como nosotros espanta a sus clientas.
Sentí que mi decisión se volvía piedra.
Jimena no solo me había humillado a mí. Humillaba a cualquiera que creyera inferior.
Entré.
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