Me quedé mirándolos sin decir nada.
Fernanda empezó a llorar.
—Cometimos un error. Ya estamos listos para ser padres. Queremos recuperar a Camila.
Daniel sacó una chequera del bolsillo de su chamarra.
—Te podemos pagar lo que quieras. Solo dinos dónde está.
Entonces entendí que para ellos Camila seguía siendo lo mismo que dos años atrás: una cosa que podían dejar, comprar, reclamar o recuperar cuando les conviniera.
Los miré directo a los ojos y dije:
—Llegaron tarde. Camila ya no está conmigo. Y para mí, ustedes dejaron de ser sus padres el día que la abandonaron como si fuera basura.
Fernanda gritó mi nombre cuando cerré la puerta.
Pero lo peor no fue escucharlos llorar afuera.
Lo peor fue saber que esa visita apenas era el inicio de algo mucho más sucio.
PARTE 2
Esa misma noche llamé a doña Lupita.
No quería asustarla, pero tenía que advertirle. Le conté que Daniel y Fernanda habían aparecido en mi casa preguntando por Camila, ofreciendo dinero, llorando y diciendo que estaban listos para ser padres.
Del otro lado de la línea hubo silencio.
Después escuché la voz de don Ernesto, firme pero quebrada:
—No les digas nada, Mariana. No tienen derecho a acercarse a la niña.
Yo ya lo sabía, pero necesitaba escucharlo de ellos.
Camila no era una muñeca olvidada en una caja. Era una niña que había pasado meses llorando por las noches, preguntando por qué su papá no volvía. Era una niña que, durante mucho tiempo, se tapaba los oídos cuando alguien mencionaba viajes, maletas o puertas cerrándose.
Doña Lupita me contó que Camila había avanzado mucho. Caminaba mejor con apoyo, hablaba más, sonreía más. Tenía una rutina, una escuela especial, una terapeuta que la quería. Había vuelto a confiar.
—No vamos a permitir que la rompan otra vez —me dijo.
Yo pensé que todo terminaría ahí.
Me equivoqué.
Dos días después, mi mamá me llamó. Su voz venía cargada de reproche.
—Tu papá y yo supimos lo que hiciste con Daniel.
Sentí un hueco en el estómago.
—¿Qué hice?
—Les mentiste. No tenías derecho a negarles información de su hija.
Me quedé helada.
Mis padres, que me habían visto llorar durante meses, que habían leído la carta de Daniel, que sabían cómo me dejó rota y con una niña abandonada en la casa, ahora sentían compasión por él.
—Mamá, ellos la abandonaron.
—Sí, pero se arrepintieron.
Esa frase me dolió más que una bofetada.
—¿Arrepentirse borra dos años? ¿Borra las noches en que Camila lloraba preguntando por su papá?
Mi madre suspiró, como si yo fuera una niña haciendo berrinche.
—No seas cruel, Mariana. Todos merecen una segunda oportunidad.
Colgué antes de decir algo imperdonable.
Al día siguiente, Fernanda se presentó en casa de sus padres. Llegó sola. Tocó la puerta durante casi diez minutos. Doña Lupita no la dejó entrar.
—Mamá, sé que Camila está aquí —gritaba Fernanda desde la calle—. Soy su madre. Tengo derecho a verla.
Don Ernesto salió apenas lo suficiente para hablar desde el portón.
—Tuviste derechos cuando tenías responsabilidades. Las perdiste cuando la dejaste.
Fernanda golpeó la puerta con ambas manos. Lloró, suplicó, acusó a sus padres de ser monstruos. Dijo que Camila necesitaba a su mamá. Dijo que nadie podía separarlas.
Camila estaba dormida en su cuarto. Gracias a Dios no escuchó.
Cuando Fernanda se negó a irse, don Ernesto amenazó con llamar a la policía. Solo entonces se marchó.
Me llamaron de inmediato para advertirme.
Esa noche no pude dormir. Sentía que volvía a los días posteriores al abandono. Revisaba ventanas, puertas, mensajes. La herida que tanto me costó cerrar se abría otra vez.
Y entonces Daniel apareció de nuevo.
Esta vez vino solo.
Yo no abrí completamente la puerta. Le hablé desde adentro, con el celular en la mano.
—Tienes treinta segundos para irte o llamo a la policía.
Daniel levantó las manos.
—Solo escúchame. Helen… Fernanda está enferma.
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