Aun así, casarse con un extraño no era algo que las mujeres sensatas hicieran.
“¿Sabes siquiera mi nombre?” pregunté suavemente.
Hizo una pausa y se dio cuenta de que no lo hacía.
“No”, admitió.
“Entonces quizás deberíamos empezar por ahí”, respondí, abriendo la puerta mosquitera pero manteniéndola cerrada
“Mi nombre es Clara Whitmore.”
“Clara”, repitió, como si quisiera anclarse en algo real.
“Si acepto esto”, dije lentamente, “habrá condiciones”.
Se enderezó inmediatamente, dispuesto a negociar como el hombre de negocios que claramente era.
—Te mudarás aquí —dije con firmeza.
“A esta granja.”
Frunció ligeramente el ceño.
“¿Disculpa?”
“Si quieres una esposa para mañana”, continué, “tendrás que venir a vivir a mi casa.”
“Esta casa”, añadí, señalando hacia atrás, “no es un accesorio para su imagen corporativa”.
“Si hacemos esto, aprenderemos cómo es la vida real más allá de las salas de juntas y los jets privados”.
Se quedó mirando la pintura descascarada, el viejo columpio del porche y los campos que se extendían en la oscuridad.
“¿Quieres que viva aquí?” preguntó incrédulo pero no desdeñoso.
“Sí”, dije simplemente.
“No puedes conseguir una esposa decorativa y yo no me convierto en tu proyecto de caridad”.
“Si esto es una asociación, entonces comienza en igualdad de condiciones”.
Exhaló lentamente, absorbiendo la realidad de cambiar áticos por pastos.
“¿Cuánto tiempo?” preguntó.
“Seis meses”, respondí.
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
