Sientes un aumento de terror, porque "un lugar seguro" implica que ella no está a salvo. Intentas ponerte de pie, con el tintineo de las cadenas, pero tu cuerpo te falla. "No te la lleves", suplicas. "No dejes que..."
Mitchell levanta una mano. "No te la voy a quitar", dice. "La voy a quitar de cualquiera que quiera silenciarla de nuevo". Emily se acerca y aprieta su palma contra la tuya, sus pequeños dedos se curvan contra tu puño. "Papá", susurra, y ahora su voz es la de una niña, tensa por el miedo. "Por favor, no te mueras".
Se te nubla la vista. Fuerzas una sonrisa que no sientes. «No me voy a ningún lado», le dices, aunque no tienes pruebas de que puedas cumplir esa promesa.
Mitchell se mueve rápido después de eso, como si los últimos cinco años hubieran sido una pesadilla a cámara lenta y finalmente despertara. Llama al asesor legal de la prisión. Llama a la fiscalía. Llama a cualquiera que pueda tocar la maquinaria que conduce a la cámara de ejecución y dice una palabra que hace que la gente se levante.
"Testigo."
Te acompañan de vuelta a tu celda, pero todo se siente diferente. No porque de repente seas libre. Porque el aire está lleno de posibilidades, y la posibilidad es lo más cruel que se le puede dar a un hombre horas antes de morir. Te sientas en la litera con las manos temblorosas e intentas rezar, pero tu mente no deja de reproducir el susurro de Emily.
Vi quién lo hizo.
Fuera de tu celda, el pasillo resuena con urgencia. Los guardias avanzan con paso rápido. Suenan los teléfonos. Las puertas se abren y se cierran con el agudo tono del pánico. Oyes la voz de Mitchell, baja y furiosa, diciendo: «Consígueme los registros de vigilancia de esa iglesia. Si existen, los quiero en mis manos en diez minutos». Y te das cuenta de algo aterrador.
Si esto es real, alguien poderoso ayudó a enterrarlo.
Una hora después, Mitchell regresa con una carpeta y una cara que parece diez años mayor. Se detiene ante tus barrotes y te mira como si te pesara el alma. "La iglesia", dice. "Tienen cámaras". El corazón te da un vuelco. "También tienen... huecos", añade, y se te encoge el estómago.
Mitchell desliza la carpeta por la ranura. Dentro hay fotos impresas de la cámara del estacionamiento de una iglesia, fechadas la noche del asesinato. Las hojeas con manos temblorosas y luego te quedas paralizado.
Allí, en los fotogramas granulados, está la camioneta de Grady. Y a su lado... una figura. No eres tú.
El rostro de la figura está parcialmente girado, pero la postura, la complexión, el andar, son inconfundibles para cualquier humano que entienda el reconocimiento como los niños. Ya ves por qué Emily nunca lo olvidó. Porque esto no es una sombra. Es un hombre.
Mitchell aprieta la mandíbula. "La fecha y hora son treinta minutos antes del asesinato", dice. "Grady afirmó que estaba en casa. Mintió bajo juramento". Apenas puedes respirar. "Pues basta", susurras. "Detengan la ejecución".
Los ojos de Mitchell parpadean con frustración. "Lo intento", dice. "Pero una vez firmada la orden, detenerla es como detener un tren de carga con las manos". Hace una pausa y añade: "A menos que la descarrilemos con una orden judicial".
Se va de nuevo. Los minutos se arrastran. Escuchas el reloj como si fuera un depredador.
A las 9:20 a. m., llega tu abogado, pálido, con el pelo despeinado y los ojos abiertos, con esa esperanza que parece peligrosa. Se sienta frente a ti en una pequeña sala de reuniones, con las manos temblorosas al abrir su portátil. "Presentamos una moción de emergencia", dice. "Mitchell está cooperando. Eso nunca pasa, Daniel". Tragas saliva. "¿Es suficiente?"
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