Ella no pretendió que el dolor fuera romántico.
Pero ella observó.
Porque Sofía no era débil.
Ella era cautelosa.
Y cauteloso es en lo que te vuelves cuando has amado a alguien que no te vio por mucho tiempo.
Luego, meses después, en otra gala, esta vez organizada por la Fundación Riveros, Alejandro Riveros levantó una copa.
“Para Sofía Mendoza”, dijo. “Una mujer que demuestra que el trabajo más poderoso a menudo se hace sin aplausos”.
La habitación se quedó en pie.
Ellos aplaudieron.
Sofía sonrió, grácil.
Y cerca del fondo, ya sin intentar estar en el centro, Javier también aplaudió.
No como un hombre orgulloso de “su esposa”.
Como un hombre humillado por una mujer que casi pierde.
Tras el suceso, Sofía se dirigió a él.
“¿Lo entiendes ahora?” preguntó en voz baja.
Javier asintió con los ojos brillantes.
—Sí —dijo—. Me daba vergüenza que me vieran contigo porque pensaba que no pertenecías a mi mundo.
Él tragó saliva.
“Pero la verdad es…” continuó con la voz quebrada, “yo no pertenecía al tuyo”.
Sofía le sostuvo la mirada durante un largo rato.
Entonces ella dijo algo simple.
—Bien —respondió ella—. Porque eso significa que por fin lo ves.
Salieron juntos, sin teatralidad, sin pretender que su historia era perfecta.
Solo dos personas que dan un paso adelante con la incómoda verdad entre ellos... y la opción de hacerlo mejor.
Y ese fue el verdadero final:
No es venganza.
No humillación.
No es un perdón de cuento de hadas.
Pero una mujer que reclama su valor frente a la misma sala que su marido pensó que la juzgaría...
y un hombre que aprende, demasiado tarde pero no demasiado tarde, que lo único verdaderamente humillante…
Es estar ciego a lo que ya tienes.
A la mañana siguiente, la ciudad parecía la misma: torres de cristal, tráfico, gente corriendo en busca de sus propias versiones del “éxito”.
Pero dentro del apartamento de Mendoza, algo había cambiado tan fuerte que parecía como si el aire hubiera sido reescrito.
Sofía no daba portazos. No lanzaba acusaciones como si fueran cuchillos. Se movía en silencio, preparando el café como siempre, como si la rutina fuera lo único que la mantenía firme.
Javier estaba de pie en la puerta de la cocina, exhausto por una noche que lo había expuesto frente a la única multitud a la que siempre había intentado impresionar.
Se aclaró la garganta.
“Lo terminé”, dijo.
Sofía no se dio la vuelta inmediatamente.
“¿Con Camila?” preguntó con voz tranquila, demasiado tranquila.
—Sí —dijo Javier, tragando saliva—. La van a reasignar. Recursos Humanos se encarga de ello.
Sofía dejó la taza con cuidado.
—Es una decisión profesional —dijo—. Te pregunto si terminaste siendo hombre.
Javier se estremeció. Sabía exactamente a qué se refería.
Caminó más cerca, más lento, como si se estuviera acercando a algo frágil.
"Le dije que nunca habría nada", dijo con voz ronca. "Y le dije que me había equivocado al dejarla creer lo contrario".
Sofía finalmente lo enfrentó. Sus ojos ya no reflejaban enojo.
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