La tiraron al Atlántico en medio de la noche. A la mañana siguiente

Y cuando Marcos llega oliendo a sal y gasoil — Madera camina hacia él, se sube a su regazo y agarra suavemente

la manga de su chaqueta con la boca.

Sin morder.

Sin jugar.

Aferrándose.

Igual que se aferró a aquella tabla durante once horas.

Marcos nunca se aparta.

A veces se quedan así casi una hora, los dos mirando el Atlántico por la ventana.

Un compañero le preguntó por qué la deja hacerlo cada noche.

Marcos miró a la perra durmiendo junto a su silla.

— Hay gente que habla de las ganas de vivir como si fuera solo una expresión.

Yo las saqué del océano con mis propias manos.

Ella se aferró once horas porque creía que si soltaba aunque fuera un segundo, desaparecería.

Hizo una pausa.

— Así que si todavía necesita aferrarse a algo seguro…

Sonrió.

— Se lo ha ganado.

¿Creéis que los animales entienden algo del amor y la lealtad que los humanos a veces olvidamos?