Estuve a punto de devolverlo, pero algo me hizo abrirlo.
Dentro había una breve carta de un bufete de abogados que hacía referencia a la ejecución hipotecaria de la propiedad del rancho y a que "su cliente, el Sr. Evan Carter, no cumplió con el plazo de financiación".
El primer nombre de mi hermano.
Mi apellido.
Conectado al terreno que acababa de comprar.
Un pensamiento frío se deslizó en su lugar.
No estaban tan lejos como pensaba.
Dos días después, sonó mi teléfono.
Papá.
No había escuchado su voz desde antes de Navidad.
Me quedé mirando la pantalla, con el pulgar suspendido. La vieja costumbre me venció. Respondí.
“Hola, papá.”
—Olivia —dijo, y la forma en que pronunció mi nombre pareció una acusación—. Compraste una propiedad.
No es una pregunta. Es una acusación.
—La noticia corre rápido —dije con ligereza—. Sí, lo hice.
"¿Por qué harías algo así?", preguntó.
Salí al frío. El aire me cortó los pulmones. «Porque quería un lugar propio».
“Deberías haber hablado conmigo primero.”
La frase me dejó atónito. "¿Hablar contigo? Papá, no me invitaste a Navidad".
—Eso es diferente —espetó—. Y no vamos a hablar de eso.
—Claro que sí —dije—. Me dejaste sin explicación. No puedes fingir que estás confundido porque tomé decisiones sin ti.
Silencio.
Luego se lanzó a por todas. «Evan necesita una casa. Ha tenido un año difícil. Montana es justo el nuevo comienzo que se merece».
Se me cayó el estómago.
—Papá —dije lentamente—, ¿estás diciendo que Evan intentó comprar este rancho?
—Pues claro que sí —ladró papá—. Y si no hubieras intervenido...
—Papá —interrumpí con voz firme—, fue una ejecución hipotecaria. No era propiedad de la familia.
—Debería haberlo sido —gritó—. Evan habló de ello durante meses. Y luego lo tomaste.
—Ni siquiera lo sabía —dije, y lo absurdo agudizó mis palabras—. ¿Cómo pude tomar algo que ni siquiera sabía que existía?
—Lo compraste —insistió—. Ahora Evan se ha quedado sin opciones.
—Evan se ha quedado sin opciones porque se niega a crear ninguna —dije en voz baja.
Él lo ignoró. "Véndeselo. O cede parte. Se lo merece".
—No —dije. Sencillo. Definitivo.
Papá respiró hondo. "¿No? ¿Después de todo lo que he hecho por ti?"
Recuerdos fugaces, amargos e inmediatos. Cumpleaños olvidados. Despliegues sin paquetes de ayuda. Dinero enviado a casa por transferencia bancaria cuando perdió su trabajo.
—Papá —dije suavemente—, no me vuelvas a llamar a menos que sea para disculparte.
Colgué.
Esa noche, Walt pasó en coche y me dijo que la cámara de mi puerta había captado a dos personas en la entrada tarde la noche anterior.
—Tu papá y tu hermano —dijo con voz serena—. No entraron, pero estaban allí.
“¿Qué estaban haciendo?” pregunté con un nudo en la garganta.
"Podrías haber estado mirando", dijo. "Podrías haber estado planeando. Asegúrate de que tus cerraduras estén bien".
“Lo son”, susurré.
A la mañana siguiente, me desperté antes del amanecer con alertas de movimiento.
Cuando abrí la imagen de la cámara, me quedé sin aliento.
Faros delanteros. Múltiples. En mi puerta.
Me puse unas botas y una chaqueta y miré por la ventana. Una furgoneta. Formas moviéndose. El haz de luz de una linterna. Gente apiñada en la entrada.
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