—Catorce.
Catorce. La edad en la que Ana me escribía cartas diciendo que yo era su mejor amiga. La edad en la que Lucas aprendía a afeitarse y le pedía consejos a su padre. Mientras yo vivía esos años, él estaba viviendo otros, en otra casa, con otra niña, con otra mujer que usaba mi apellido como si yo nunca hubiera existido.
Quise gritar. Quise romperle la cara. Quise morir. Pero no hice ninguna de esas cosas. Solo lo miré con una claridad dolorosa y dije:
—No me toques.
Porque acababa de dar un paso hacia mí.
—Elena, escucha…
La puerta se abrió.
La mujer del vestíbulo entró con una carpeta en la mano y se detuvo al verme. Nos reconocimos al instante, no por habernos visto antes, sino porque las mujeres sabemos cuándo estamos frente a una herida con nuestro nombre.
—Debes ser Elena —dijo.
No había vergüenza en su voz. No había triunfo tampoco. Solo una familiaridad insoportable. Como si llevara años ensayando ese momento.
Entonces entendí algo aún peor: ella sabía de mí.
Todo el tiempo.
La miré de arriba abajo. No era su belleza lo que me destrozó. Ni su juventud. Fue la naturalidad con la que estaba parada en la oficina de mi esposo, en medio de una escena que para mí era un apocalipsis y para ella parecía apenas el colapso de una agenda.
Agarré mi bolso.
Jorge dijo mi nombre. Claudia se hizo a un lado.
Pasé entre los dos sin mirar atrás.
En el elevador lloré.
Pero no lloré de tristeza.
Lloré de rabia.
De esa rabia vieja y femenina que no hace escándalo, porque todavía va con la espalda recta, pero por dentro incendia ciudades.
Cuando llegué a la calle, el sol seguía allí. La gente seguía cruzando avenidas, comprando café, discutiendo por teléfono, cargando carpetas. Me dieron ganas de pararme en medio de la banqueta y gritarles que el mundo acababa de romperse. Que yo acababa de descubrir que había vivido quince años dormida dentro de una mentira.
Pero el dolor propio siempre sucede en secreto.
Caminé sin rumbo. No tomé taxi. No quise sentarme. El cuerpo necesita movimiento cuando el alma siente que se pudre. Crucé calles que conocía de memoria como si fueran de otra ciudad. Vi un puesto de tamales, una señora regateando flores, un muchacho besando a su novia junto a un semáforo. Todo me parecía ofensivamente normal.
Terminé en un parque, sentada en una banca de metal, con los dedos manchados de chocolate derretido por haber apretado demasiado la caja vacía. Miré a unos niños jugar. Pensé en mis hijos. Pensé en la otra niña. En la hija de Jorge. En la hija de la mentira.
Mi celular sonó.
Jorge.
Lo apagué.
No estaba lista para oír su voz. Si me decía “perdón”, lo odiaría más. Si me decía “te amo”, me enfermaría. Si intentaba explicarme, me partiría en dos.
Volví a casa al anochecer. Nuestro departamento olía a jazmín seco y a costumbre. En la pared del comedor colgaban las fotos familiares: bodas, bautizos, vacaciones en Acapulco, graduaciones, cumpleaños, abrazos congelados en instantes que ahora parecían parte de una obra de teatro muy larga.
Entré al cuarto y abrí el clóset de Jorge.
Sus trajes colgados por color. Sus corbatas acomodadas. Sus camisas planchadas por mis manos.
Sentí una furia animal.
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