Begoña murió tiempo después sin fortuna, sin orgullo y sin nada que reclamarme. Antes de morir me dejó una carta en la que confesaba que me había odiado porque yo conservaba una luz que ella había perdido muchos años atrás.
No celebré su muerte.
Tampoco lloré.
Solo entendí que la venganza me había salvado una vez, pero la compasión era lo que finalmente me hacía libre.
Hoy, mientras Héctor juega con nuestros hijos en una playa de Veracruz y el cielo se tiñe de naranja sobre el mar, recuerdo aquella noche debajo de una cama.
Entré allí pensando que sorprendería a mi esposo.
Salí sabiendo que acababa de perderlo todo.
Qué equivocada estaba.
Aquella noche no perdí una familia.
Descubrí a tiempo que jamás la había tenido.
Y gracias a la oscuridad, al polvo ya una grabación temblorosa en mi teléfono, encontré el valor para construir una vida donde nadie volvió a amarme por lo que podía quitarme, sino por la mujer que fui capaz de ser después de sobrevivir.
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