Lo que el tiempo revela
Pasaron las semanas. Algunos familiares me acusaron de crueldad. Otros me apoyaron en silencio. Pasé muchas noches en vela preguntándome si había ido demasiado lejos. Pero también empecé a ver cosas que antes había ignorado: su desprecio, la forma en que menospreciaba mis sacrificios, la facilidad con la que borraba mi lugar en la familia.
Tres meses después, Lucía me llamó.
Su voz era diferente, más baja. Me pidió que nos viéramos en un café del pueblo. Acepté.
Cuando la vi, parecía más delgada, más cansada. Evitaba mi mirada.
"He estado pensando", dijo. "Lo que dije ese día no fue solo ira".
Me quedé en silencio.
Necesitaba a alguien a quien culpar. Era más fácil culparte a ti que aceptar que papá se había ido. Seguías siendo fuerte. Él era mi refugio. Cuando murió, me sentí atrapada contigo... y te odié por eso.
Sus palabras dolieron, pero al mismo tiempo lo explicaron todo.
—Lo que dijiste me rompió el corazón —respondí—. No por el dinero, sino porque sentí que habías borrado toda mi vida con tu padre.
Las lágrimas llenaron sus ojos.
“Lo siento, mamá.”
