Los ojos de Rebecca se iluminaron. «Excelente. Los registros de terapia que muestran que manejabas el estrés de forma proactiva demuestran exactamente lo contrario de lo que afirman. Necesitamos esos registros de inmediato. También necesitamos un análisis contable forense del negocio. Si se transfirió dinero indebidamente, lo encontraremos».
Me miró. «Señor Reeves, esto va a salir caro. Y va a ser feo. Van a dejar en el olvido el nombre de su hijo».
—No me importa el barro —dije—. Me importa la verdad. Haz lo que tengas que hacer.
Durante las dos semanas siguientes, me volví un hombre poseído. Alquilé un apartamento de tres habitaciones en Mississauga, lo amueblé y matriculé a Nathan y Oliver en una escuela cercana. Michael consiguió trabajo en una empresa tecnológica dirigida por un antiguo colega que conocía su carácter y no se creía sus mentiras.
Mientras Michael reconstruía su vida, yo construía su defensa.
Me encontré con mi amiga, la detective Sarah Morrison, en un restaurante cerca de la carretera. Me deslizó un sobre manila por la mesa.
—Tenías razón al sospechar de Douglas Whitmore —dijo Sarah en voz baja—. James, ese tipo es escurridizo. Lo ha investigado dos veces FINTRAC (Centro de Análisis de Transacciones e Informes Financieros). En ambas ocasiones, por depósitos de efectivo sospechosos. No se presentaron cargos, pero hay señales de alerta. Y hace tres años, un socio lo demandó por fraude. Se llegó a un acuerdo extrajudicial y los registros fueron sellados.
“¿Podemos usar esto?” pregunté mientras hojeaba los papeles.
—No directamente como prueba de lo que le hizo a Michael —advirtió Sarah—. Pero establece un patrón. Si tu contador forense puede vincular el dinero del negocio de Michael con las cuentas de Douglas... entonces tienes una hoja de ruta.
Rebecca contrató a Martin Woo, un contador forense que parecía más bibliotecario que detective. Le llevó tres semanas analizar los restos de la empresa de Michael.
El informe que nos presentó fue condenatorio.
“Los $150,000 que invirtió”, dijo Martin, señalando un complejo diagrama de flujo, “se transfirieron a una cuenta de Douglas Whitmore, etiquetada como 'Pago a Proveedores'. Pero no hay facturas. No hay contratos. No se prestaron servicios. Fue un robo puro y duro”.
Pasó la página. «Y la cosa empeora. Durante catorce meses, Jennifer movió sistemáticamente dinero del negocio a cuentas personales, y luego a las empresas fantasma de su padre. Al principio, pequeñas cantidades: 500 dólares por aquí, 1000 dólares por allá. Luego, justo antes de la separación, agotó el capital operativo restante. En total, malversó casi 280 000 dólares».
Michael miró el papel, pálido. «Nos estuvo robando todo el tiempo. Mientras yo trabajaba dieciocho horas al día... ella me robaba».
"Esto ya no es una disputa matrimonial", dijo Rebecca, con una sonrisa de tiburón en el rostro. "Esto es un hurto mayor. Y vamos a hacerles pagar".
Pero la verdadera trampa aún no había saltado: las visitas supervisadas.
"Necesitamos demostrar que la abuela miente", nos había dicho Rebecca. "Michael, ¿el centro de visitas permite grabar?"
"Está en su casa", le recordó Michael. "Pero la orden judicial especifica que debe ser en el 'área común'. En Ontario, puedes grabar una conversación si participas en ella. Es 'consentimiento de una de las partes'".
—Empieza a grabar —ordenó Rebecca—. Cada visita. Cada palabra.
Michael lo hizo. Y lo que capturó estuvo a punto de revelar el caso por completo.
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