Las palabras del niño golpearon a don Alejandro más fuerte que cualquier reproche. La crudeza de la verdad, dicha sin malicia, rompió el dique que había construido durante una década.
Allí, sentado en el lodo, el gran don Alejandro Fuentes, el hombre de hierro, se cubrió el rostro con las manos y lloró. No el llanto contenido de los funerales, sino un aullido de animal herido que llevaba años arañando su garganta.
Y Tomás no se fue. No corrió a buscar servilletas ni a llamar al médico. Se acercó y, tímidamente, puso su mano pequeña sobre el hombro del gigante derrumbado. Se quedó ahí, bajo la llovizna que moría, acompañando el dolor ajeno con su propia soledad.
A la mañana siguiente, la casa amaneció diferente. La luz entraba de otra manera.
Don Alejandro bajó a desayunar a las ocho. No llevaba traje, sino un suéter cómodo. —Fermín —dijo cuando el mayordomo le sirvió el café—. Pon otro lugar en la mesa. —¿Esperamos visita, señor? —No. Para Tomás.
El niño entró en el comedor con su uniforme de ayudante, mirando al suelo. —Siéntate —ordenó Alejandro, señalando la silla a su derecha. No la cabecera, pero sí a su lado. —Pero, señor, yo… —Siéntate, Tomás. Y quítate ese uniforme. Desde hoy no vas a ser ayudante. Vas a ir a la escuela.
Tomás levantó la vista, sorprendido. —¿Por qué? —Porque necesito a alguien que me enseñe a hacer nudos —dijo Alejandro, tomando un sorbo de café para ocultar la emoción en sus ojos—. Y porque esa jacaranda va a necesitar cuidados, y yo ya estoy muy viejo para treparme a las ramas.
No fue un final de cuento de hadas. Las heridas profundas no sanan con magia; sanan con tiempo y cicatrices. Hubo días difíciles. Hubo momentos en que Alejandro volvía a encerrarse en su despacho, y momentos en que Tomás miraba la puerta esperando a un padre que nunca llegaría.
Pero la casa dejó de ser un mausoleo.
Poco a poco, el despacho se abrió. El piano volvió a sonar, torpemente al principio, bajo las manos inexpertas de Tomás y las instrucciones pacientes de Alejandro. La silla vacía del comedor se llenó.
Meses después, en primavera, la jacaranda floreció con más fuerza que nunca. La rama que habían atado cicatrizó, formando un nudo extraño y hermoso en la madera.
Una tarde, los vecinos vieron algo que no creían posible. El portón se abrió y salieron don Alejandro y el niño. Caminaban despacio hacia la heladería de la esquina. El viejo no iba apoyado en su bastón, sino en el hombro de Tomás.
—Mira, ahí va el niño que recogió —comentó una vecina chismosa—. Qué suerte tuvo el chamaco, ¿verdad? Encontró un millonario.
Otra vecina, más vieja y sabia, negó con la cabeza mientras los veía alejarse bajo la lluvia de flores moradas. —No, mujer, estás ciega. La suerte fue del viejo. El niño no necesitaba dinero, necesitaba un padre. Pero el viejo… el viejo necesitaba volver a estar vivo.
Y mientras caminaban, Alejandro le contaba a Tomás una historia sobre cómo se construyen los edificios más altos: “Tienen que tener cimientos flexibles, Tomás, para moverse con el temblor sin romperse”.
Tomás sonreía, escuchando. Sabía que no eran familia de sangre. Sabía que los fantasmas de Gabriel y de sus propios padres siempre caminarían un paso detrás de ellos. Pero también sabía que, a veces, los lazos que uno anuda en medio de la tormenta son más fuertes que los que vienen de nacimiento.
Porque esos, los eliges tú para no dejarte caer.
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