Dieciséis años han pasado desde que Timur abandonó su pueblo natal, dando un portazo a la casa de su padre. Era un hombre joven entonces, de solo veinte años, con una maleta en la mano y un dolor en el pecho. Durante todos estos años, su madre le escribió: al principio a menudo, cada semana, luego una vez al mes... con el tiempo, las cartas se hicieron más esporádicas. Mientras tanto, se estaba convirtiendo en un hombre rico. La capital lo aceptó sin muchas preguntas: negocios, dinero, coches caros, cenas en restaurantes de moda. Pero su alma permaneció allí, en el pueblo lejano, donde el olor a pan recién horneado impregnaba el aire, donde murmuraba el arroyo, donde ella, su madre Raniya, vivía.
No la había visto ni una sola vez en todos estos años. No la llamó. Ni siquiera la felicitó por las fiestas. ¿Vergüenza? La sentía dolorosamente. Pero no encontraba la fuerza para regresar. Entonces fue demasiado tarde, o eso parecía.
Y entonces, un día, a principios de primavera, decidió. Se subió a su Lexus y metió regalos en el maletero: medicinas, dinero, una bufanda de cachemira para su madre. Quería disculparse. Abrazarla. Simplemente arrodillarse y decirle: «Perdóname».
El viaje parecía interminable. Al entrar al pueblo, apenas reconocía la calle: casas nuevas, caminos pavimentados, rostros desconocidos. Solo una casa permanecía igual, vieja y decrépita, aparentemente esperando.
Timur salió del coche. Su corazón latía con fuerza, ansioso. Caminó lentamente hacia adelante.
Y entonces se quedó congelado.
En la puerta había una mujer. Joven. Con un vestido ligero hasta los pies, el pelo suelto y un cubo de madera en la mano. Lo miró con calma, sonriendo levemente. Y entonces... sus ojos. Familiares. Iguales a los de su madre.
Le faltaron las palabras. Se quedó allí parado, incapaz de decir nada.
—¿A quién buscas? —preguntó suavemente, inclinando un poco la cabeza.
—Yo... —tragó saliva—. Busco a Raniya. ¿Es esta su casa?
La mujer bajó la mirada.
—Sí. Falleció hace un año. ¿Eres Timur?
Él asintió. Le falló la voz.
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