“Por favor”, dije.
Se puso de pie, sacó una manta de una de mis cajas y se la echó encima en el extremo más alejado del sofá como si lo hubiera hecho cientos de veces.
Me levanté lentamente, con el vestido crujiendo, y caminé hacia el dormitorio.
La habitación estaba vacía, salvo por una cama con sábanas limpias y una lámpara. Cerré la puerta y me quedé en el centro, sola.
Desaté las perlas y las coloqué cuidadosamente sobre la mesita de noche.
Me quité el vestido.
La tela se deslizó como una muda de piel. La doblé con cuidado, no porque mereciera delicadeza, sino porque la merecía.
En el espejo me veía diferente.
No más bonita.
No peor.
Recién… despierto.
Me lavé la cara. El agua estaba fresca. Tenía las mejillas rojas de tanto llorar y los ojos cansados.
Me cepillé el cabello lentamente, cada pasada calmante.
Luego me metí en la cama.
Las sábanas estaban crujientes y olían ligeramente a detergente.
En el silencio, finalmente me permití pensar en Seattle. La oferta de trabajo. La posibilidad de lluvia y anonimato y un horizonte que no conocía a mi familia.
No sabía exactamente cuando iría.
Pero sabía que podía.
Porque ya había hecho la parte más difícil.
Había dejado de fingir.
En la sala de estar, escuché a Diana moverse y suspirar, el sonido de una amiga que había decidido que sería tu ancla sin que se lo pidieras.
Mis ojos se cerraron.
Y en la oscuridad, dejé que el último pensamiento de la noche se asentara en mi pecho.
Este no fue el final.
Éste fue el primer comienzo honesto que tuve en mucho tiempo.
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