A medida que los días se convirtieron en semanas, la niebla comenzó a disiparse.
Primero cambiaron las cosas pequeñas.
Dejé de estremecerme cuando las puertas se cerraban con fuerza.
Dormí toda la noche.
Una vez me reí a carcajadas de algo estúpido en la tele y me sorprendí.
La curación no parecía heroica.
Me pareció normal.
Y eso lo hizo poderoso.
Una tarde, recibí un correo electrónico del Dr. Cain.
Fue breve.
Sólo para pasar a ver cómo estás. Todavía estoy orgulloso de ti.
Me quedé mirando la pantalla más tiempo del necesario.
Orgullo era una palabra que no había asociado conmigo durante mucho tiempo.
No sabía qué pasaría con James.
O con mi madre.
O con la vida que había dejado atrás.
Pero yo sabía esto:
La historia había cambiado.
No porque alguien me rescató.
Pero porque alguien reconoció la verdad y confió en que yo me mantendría firme en ella.
La historia que ya no tuve que proteger
La curación no llegó de una sola vez.
Llegó en pequeños momentos, casi imperceptibles.
La primera vez que tomé un vaso sin prepararme para el dolor.
La primera mañana que me desperté sin el corazón acelerado.
La primera conversación en la que no ensayé mis palabras.
Cada momento parecía ordinario.
Y ese fue el milagro.
Un mes después me mudé a un pequeño apartamento al otro lado de la ciudad.
No era gran cosa: una habitación, paredes delgadas, armarios desparejados, pero era mío. Sin pasos que anticipar. Sin estados de ánimo que gestionar. Sin historias que memorizar.
La primera noche me senté en el suelo y cené directamente del recipiente, escuchando el zumbido del refrigerador.
El silencio ya no me asustaba.
Me sentí ganado.
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