“No”, dije simplemente.
Hubo una pausa, el tipo de silencio que viene justo antes de una explosión.
“¿Disculpe?” dijo ella alzando la voz.
—Cambié los códigos, mamá —dije con claridad—. Puse la alarma. Te dejé fuera.
—¿Tú... tú qué? —chilló—. ¿Dejaste a tu propia madre fuera de casa? ¡Somos tu familia!
—Entraste en mi casa —dije con firmeza—. Y ahora te vas.
"¿Entrar sin permiso?" Parecía escandalizada. "¡Somos tu familia! ¡Esta es tu casa! ¡Cómo te atreves a usar esa palabra con nosotros!"
—No me pediste permiso —dije—. Usaste un código de emergencia para emergencias de verdad. Me robaste mi propiedad. Mentiste sobre mi permiso. Y ahora te vas.
—¡Aurora, abre la puerta ahora mismo! —La voz de mi padre sonó de fondo, áspera y llena de furia—. ¡Deja de jugar! ¡Abre la maldita puerta!
—No estoy jugando, papá —dije—. La puerta se queda cerrada. Tienes las llaves del coche. Te sugiero que busques un hotel.
"¿Un hotel?", gritó mi hermana de fondo. "¡Es medianoche! ¡No tenemos las carteras! ¡Mamá dejó su bolso dentro!"
Miré a la cámara que mostraba el bolso en la isla de mi cocina.
—Qué lástima —dije con calma—. Quizás puedas pedir ayuda a los vecinos. O usar el dinero de emergencia que papá siempre lleva en su camioneta.
—Aurora, por favor. —La voz de mi madre cambió al instante, adoptando ese tono vacilante y lloroso que usaba cuando quería manipularme—. Por favor, cariño. Hace frío. A tu padre le duele la espalda. Solo queríamos sentirnos cerca de ti, cerca de tu éxito. No nos hagas esto. No seas cruel.
Cruel.
¿Estaba siendo cruel?
Miré la publicación de Instagram todavía abierta en mi otra pantalla.
“Por fin, paz sin drama”.
—Querías paz —dije en voz baja—. Ya la tienes. Estás fuera de mi propiedad.
—¡Nunca te perdonaré esto! —La máscara se le cayó por completo y empezó a gritar—. ¡Mocosa desagradecida! Después de todo lo que hicimos por ti, después de criarte...
“Buenas noches, mamá”, dije.
Colgué.
Observé la pantalla mientras mi madre miraba el teléfono que tenía en la mano. Levantó los brazos y le gritó algo a la cámara de seguridad. Sabía exactamente dónde estaba.
Entonces se desplomó contra el coche de alquiler, derrotada.
No me sentí feliz. No me sentí victorioso.
Simplemente me sentí ligero.
El peso de sus expectativas, sus derechos, sus constantes demandas, todo eso estaba ahora al otro lado de esa puerta cerrada.
Estaba a salvo en Seattle. Y por primera vez en dos años, mi casa en Malibú volvió a ser mía.
Pero sabía que la noche no había terminado.
No se irían sin hacer ruido. Lo harían lo más difícil posible.
Le envié un mensaje de texto a Mark, mi administrador de propiedades.
Están encerrados afuera y en la entrada. Por favor, procedan a retirarlos a las 7 a. m. como estaba previsto. Si siguen ahí, llamen a la policía si es necesario.
Dejé el teléfono y mantuve abierta la transmisión en vivo en mi monitor.
No iba a dormir esta noche.
Iba a hacer guardia sobre lo que era mío.
Eran las dos de la mañana. Habían pasado dos horas desde el cierre patronal, y yo seguía sentado en mi escritorio en Seattle, observando los monitores como un centinela.
Mi café se había enfriado, pero no me molesté en recalentarlo. Estaba completamente absorto en lo que sucedía en la pantalla.
En Malibú, la realidad se estaba imponiendo para mi familia.
El aire nocturno costero era húmedo y frío; no el frío del invierno de Seattle, sino rondando los 10 grados. Tan frío que te hacía sentir fatal en pijama de seda y traje de baño.
Los vi retirarse al coche de alquiler. El motor estaba en marcha. Podía ver el humo del escape resoplando en el aire nocturno mientras quemaban gasolina para mantener la calefacción encendida.
Mi teléfono empezó a sonar de nuevo. Lo había silenciado durante la última hora para que decidieran qué hacer, pero ahora decidí contestar.
Necesitaba que entendieran que esto no era una rabieta ni un arrebato emocional.
Éste era un límite permanente.
Cogí. Era mi padre.
“Hola”, dije con calma.
—Aurora. —Su voz era diferente ahora; no el grito estruendoso de antes, sino firme y controlada. Bajo ese control, podía oír la furia latente—. Esto ya ha durado demasiado. Tu madre está llorando. Tu hermana se está congelando. Abre la puerta.
“No puedo hacer eso”, dije.
—No me vengas con esa tontería de «no puedo» —espetó—. Tienes un teléfono. Tienes una aplicación. Te vi apagar la sirena. Puedes abrir la puerta igual de fácil.
—Podría —lo corregí—. Pero no lo haré. Estás invadiendo tu propiedad, papá. Si no los conocieras, habría llamado a la policía hace dos horas. Te di la cortesía de irte solo.
—¿Invasión? —Rió, un sonido áspero y desagradable—. Somos tus padres. Te criamos. Te alimentamos, te vestimos, pagamos por ti. No puedes llamarnos intrusos. Tenemos derecho a estar aquí.
—No —dije con firmeza—. No lo tienes. Tienes derecho a tu propia casa en Ohio. No tienes derecho a mi propiedad en California. No preguntaste. Te colaste usando un código de emergencia. Te robaste unas vacaciones.
—¡No robamos nada! —gritó, mientras el control se le escapaba—. ¡Solo la estábamos usando! ¡Estaba vacía! ¿Qué clase de egoísta deja una casa vacía cuando su propia familia podría estar disfrutándola?
—No se trata de que la casa esté vacía —dije—. Se trata de respeto. Me mentiste, papá. Mamá publicó en Instagram que yo había dado permiso. Fue una mentira deliberada.
—¡Ay, a quién le importa Instagram! —gritó—. ¡Eso es pura basura de internet! La vida real es familia. ¡La vida real es ayudar a los de tu propia sangre!
—La vida real son límites —dije—. Y consecuencias.
—Escúchame con atención —dijo, bajando la voz hasta convertirse en un gruñido bajo y peligroso—. Si no abres esta puerta en cinco minutos, romperé una ventana. Romperé el cristal, me meteré dentro y dormiré en esa cama. Y puedes enviarme la factura.
Miré el monitor. Lo vi sentado al volante, con la mandíbula apretada y los ojos desorbitados por la rabia.
—Si rompes una ventana —dije con voz firme—, la alarma se activará de nuevo inmediatamente. Enviaré a la policía automáticamente y presentaré cargos por vandalismo y allanamiento de morada.
Silencio en la línea.
—No lo harías —dijo finalmente—. Ni siquiera llamarías a la policía por tu propio padre.
—Pruébame —dije—. He pasado los últimos diez años intentando comprar tu amor. Ya no tengo que pagar. Si destruyes mi propiedad, te trataré igual que a cualquiera que la destruya.
Me colgó el teléfono.
Lo vi en la pantalla estrellar su teléfono contra el volante. Mi madre le dijo algo. Él la despidió con un gesto de la mano, enojado.
Él no rompió la ventana.
Él sabía que hablaba en serio.
Por primera vez en su vida, se dio cuenta de que no estaba mintiendo.
Diez minutos después, mi hermana llamó.
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