“Esperaría cien años si eso significara encontrarte”, dice.
Entonces lo besas, suave y lento, y las chicas hacen ruidos exagerados de náuseas desde el patio.
Te ríes y te alejas, haciéndoles señas obscenas juguetonamente cuando Mateo no está mirando.
Se ríen y vuelven corriendo a su juego.
La vida no es perfecta.
Todavía hay días difíciles. Discusiones sobre la hora de dormir. Peleas por el tiempo frente a la pantalla. Momentos en los que las chicas ponen a prueba los límites solo para ver si te quedas cuando las cosas se ponen difíciles.
Pero lo haces.
Permaneces a través de las rabietas y las lágrimas y los años de adolescencia que se avecinan en el horizonte.
Te quedas porque el amor no son sólo los momentos fáciles.
Aparece cuando es difícil. Cuando es aburrido. Cuando es ingrato.
Es elegir cada día estar presente.
Y te eligen de nuevo.
Cada dibujo en la nevera. Cada "buenas noches, mamá" antes de dormir. Cada vez que te toman la mano entre la multitud.
Ellos te eligen.
Años después, cuando las chicas son mayores y se preparan para la escuela secundaria, Renata te hace una pregunta que te toma por sorpresa.
“¿Alguna vez te arrepientes?”, te pregunta una tarde mientras la llevas a su práctica de baile.
“¿Arrepentimiento de qué?”, preguntas.
Duda un momento y luego dice en voz baja: «No tener hijos propios. Como los que nacieron de ti».
Detienes el coche porque esta conversación merece toda tu atención.
Te giras para mirarla.
“Son mis hijos”, dices con firmeza. “La biología no te hace madre. El amor sí. La presencia sí”.
Sus ojos se llenan de lágrimas.
«Pero podrías haber tenido una vida diferente», dice. «Una vida más fácil».
Te acercas y tomas su mano.
“No quiero nada más fácil”, le dices. “Quiero esto. Los quiero a ustedes tres. Y a tu papá. Esta es la vida que estaba destinada a tener. Solo tardé un poco más en encontrarme”.
Entonces ella llora y tú la abrazas hasta que está lista para soltarse.
Cuando llegas a casa esa noche, le cuentas a Mateo sobre la conversación.
Él te escucha en silencio y luego te atrae hacia sus brazos.
"Gracias", susurra.
¿Para qué?, preguntas.
“Por ser su madre”, dice. “No solo de nombre. Sino en todo lo que importa”.
Lo abrazas fuerte y te permites sentir todo el peso de lo que han construido juntos.
Una familia. Un hogar. Una vida.
No es perfecto, pero es tuyo.
En el quinto aniversario de aquella primera noche en el Café Jacaranda, Mateo te sorprende con un viaje de regreso a la misma mesa.
Las niñas ya son mayores, pero vienen igualmente, vestidas de rojo otra vez porque se ha convertido en su tradición.
Te sientas en el mismo lugar donde esperaste una cita a ciegas que nunca apareció como esperabas.
El mismo lugar donde tres niñas se sentaron y cambiaron tu vida para siempre.
Mateo levanta su taza de café.
“A la mejor cita a ciegas de la historia”, dice.
Las chicas se ríen y levantan sus chocolates calientes.
Levantas tu té de manzanilla, el mismo pedido que hiciste hace cinco años cuando pensaste que la noche iba a ser un desastre.
“A la familia que no sabía que estaba esperando”, dices.
Todos chocan sus copas y el sonido es cálido, pleno y exactamente correcto.
Porque tu primera cita a ciegas no estuvo vacía.
Ya era tarde.
Y cuando llegó, vino con tres pequeños corazones liderando el camino, probando la verdad que tenías miedo de creer.
Que el amor correcto no te elige sólo una vez.
Se queda.
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