Al principio pensé que simplemente estaba celoso, y a mi edad me pareció algo inusual.
Pero pronto empeoró.
Me di cuenta de que empecé a disculparme incluso antes de haber dicho nada.
Empezó a quejarse de la comida. O estaba demasiado salada, o no lo suficiente, o «antes estaba mejor». Un día puse unas canciones antiguas que me encantaban. Entró en la cocina y me dijo: «Apágala. La gente normal no escucha eso». La apagué. Y por alguna razón me sentí muy vacía.
El primer arrebato de ira llegó de repente. Estaba irritado, le hice una pregunta sencilla y empezó a gritar. Luego tiró el mando a distancia contra la pared. Se hizo añicos. Me quedé allí parada, mirando, como si nada hubiera pasado. Después, se disculpó, dijo que estaba cansado y que tenía trabajo. Le creí. De verdad quería creerle.
Pero después de eso empecé a tenerle miedo. No a los golpes, esos nunca llegaron. Le tenía miedo a su temperamento. Caminaba más despacio, hablaba menos, intentaba que se sintiera cómodo. Cuanto más lo intentaba, más se enfadaba. Cuanto más callada estaba, más gritaba.
La gota que colmó el vaso fue un enchufe eléctrico roto.
Continúa leyendo con «SIGUIENTE »»»
