Acababa de empezar a llover cuando el todoterreno oscuro se detuvo frente a una tienda de barrio destartalada.
Viktor Romano salió a la calle con la intención de hacer una llamada rápida antes de regresar a su oficina. La calle estaba tranquila, salvo por el suave repiqueteo de la lluvia sobre el pavimento.
Apenas había sacado el teléfono cuando una vocecita lo llamó por detrás.
“Señor… disculpe… ¿le compraría mi bicicleta?”
Viktor se giró.
A pocos metros de distancia, una niña pequeña sostenía una bicicleta rosa descolorida. La cadena estaba oxidada y uno de los manillares estaba envuelto con cinta adhesiva. Su ropa era fina, sus zapatos estaban desgastados en las suelas y las gotas de lluvia se aferraban a su cabello oscuro.
No parecía tener más de siete años.
Viktor frunció ligeramente el ceño.
—¿Qué haces aquí sola? —preguntó.
La niña empujó la bicicleta hacia él con ambas manos.
—Por favor —dijo en voz baja—. Mi madre no ha comido en días. No puedo vender nada de la casa, así que vendo mi bicicleta.
Las palabras calaron hondo.
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