Cuando mamá nos vio, sus ojos se llenaron de una alegría tan pura que por un segundo todo lo demás dejó de importar.
—¡Rafa! ¡Mela! ¡Miggy! —gritó, llevándose las manos al rostro.
Nos abrazó uno por uno. Su cuerpo se sentía frágil. Más ligero de lo que recordaba. Olía a jabón barato y a algo más… humedad.
Entramos.
El piso era de cemento sin pulir. El sofá estaba hundido en el centro. La mesa tenía una pata sostenida con ladrillos. En la cocina solo había lo básico: una estufa vieja, dos ollas gastadas, un refrigerador que hacía un ruido extraño al encender.
Sentí un nudo en el estómago.
—Ma… ¿no arreglaste nada? —preguntó Mela intentando sonar casual.
Ella sonrió, pero fue una sonrisa que no llegó a los ojos.
—Estoy bien así, hijos. No necesito mucho.
Miggy caminó hasta el baño. Regresó pálido.
—No hay calentador.
Cinco años. Tres millones de pesos.
Algo no cuadraba.
Esa noche apenas probé bocado. Observaba cada rincón buscando señales de alguna mejora escondida. No había nada. Ni siquiera pintura nueva.
Cuando mamá se fue a dormir, nos quedamos en la sala.
—Esto no tiene sentido —susurró Mela—. El dinero llegaba. Yo misma confirmaba las transferencias.
—Tal vez lo guardó —dijo Miggy.
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